| Ho costruito la mia casa
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| Gli ho fatto un piccolo cortile
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| Ho l’orto, due galline, un cane ed un porcile
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| Dalla mia stanza vedo il mare
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| Conosco tutti i pescatori
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| La notte al largo con la torcia li vedo andare
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| All’alba poi facciam baratto
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| Io porto vino ed insalata
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| Mi danno un po' del loro pesce
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| Il resto andrà al mercato
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| Quand’ho finito il mio lavoro
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| Mi porto un libro sulla spiaggia
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| Ricopro poi le buche del mio cane con la sabbia
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| Ha sempre voglia di giocare
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| Gli parlo spesso e ci intendiamo
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| Poi corre su uno scoglio
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| Vuol giocare con un gabbiano
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| Io sto a guardarlo dalla riva
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| Si volta, l’impotenza nei suoi occhi, mi guarda, mi chiede:
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| «fammi volare», arreso torna indietro a testa bassa
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| Ma riprende subito a giocare
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| Andiamo a casa specie di cristiano
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| Il mare si è accoppiato con il sole
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| Se l'è ingoiato tutto e fan l’amore;
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| Dobbiamo rientrare
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| Stanco e sereno sopra il letto
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| Punto la sveglia, dormo, attendo l’alba;
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| Mi chiama un pescatore dal cortile:
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| La caccia è andata bene
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| Ho aperto gli occhi, è stato un sogno
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| Rumori di ferri d’officina;
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| Certo, la mia realtà è diversa, qui non c'è il mare
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| E i pescatori, e poi non c'è il mio cane |