| Il mio annuncio diceva: bassista cerca gruppo post punk
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| Ma a rispondermi non fu un gruppo post punk
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| Si presentò puntuale alla fermata della metro A
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| Mi portò un disco dei GoGoGo Airheart
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| Era timido e cupo, aveva il doppio della mia età
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| E un lavoro di merda, ma scriveva su **** **
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| Voleva mettere su un’etichetta, poteva darmi contatti
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| Dopo neanche sei giorni, le prime lettere e i messaggi
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| «Vedi Niccolò, la gente non è il mestiere che fa
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| O i vestiti che porta, le scarpe che mette, la roba che ha
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| E per questo non mi riconosco in questa società
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| Per me contano i dischi, i bagni nel mare, l’umanità»
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| Si definiva anarcoide
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| Si vestiva come un impiegato
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| Frequentava soltanto ragazzini, liceali
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| Ogni tanto provava a parlare di sesso
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| Capivo dove voleva arrivare e cambiavo argomento
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| Quando vide casa mia fu così imbarazzato
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| Da dirmi che la sua famiglia aveva un casale a Orvieto
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| Che era benestante, più che benestante
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| Se avesse voluto avrebbe potuto smettere di lavorare in qualsiasi istante
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| «Vedi Niccolò, la gente non è il mestiere che fa
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| O i vestiti che porta, le scarpe che mette, la roba che ha
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| Ad esempio mio padre insegnava all’università
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| Quando è morto non sai i telegrammi, la quantità
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| Vedi Niccolò, la gente non è il mestiere che fa
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| O i vestiti che porta, le scarpe che mette, la roba che ha
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| Ad esempio mio padre insegnava all’università
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| Quando è morto non sai i telegrammi, la quantità» |