| Quanti motivi per dir di te
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| negli abissi fra i palpiti!
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| Quante emozioni per scriverne,
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| come un pioniere partecipe
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| che fa ritorno da un viaggio di echi e rintocchi
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| in un reame di lugubri tonfi inarrestabili!
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| Quando tu ti rannuvoli,
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| e un temporale si appresta
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| a rovesciarti su tutti noi
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| come una pioggia repressa,
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| io sono pronto a farmi tuo ricettacolo:
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| per ogni goccia un oceano di empatie possibili.
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| L’infelicità non è che stimolo inevitabile.
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| La felicità non è che esito fugace.
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| Sei striggente eppur bellissima così come sei,
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| decorosa e tristemente chiusa in te.
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| E meglio dire che l’arte è
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| generosa fontana
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| o ritenere per giusto che
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| sia come una spugna,
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| che assorbe e s’imbeve di tutte le cose
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| con la curiosità e l’estasi della bontà?
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| Se non ti so aiutare
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| ad arginare la tempesta
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| tu lasciati consegnare
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| al mio tentativo migliore
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| di dare lustro alla tua dolorante dolcezza,
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| con le canzoni che concepisco intrise di te. |