| Salutò aggrappato ad un abbraccio
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| E le mani, veloci, sulla valigia
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| Un cartone, ignaro e sorpreso
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| A chiudere il pane fra i libri
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| Amico curioso a strisce
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| Come la camicia svogliata
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| E gli umori tremendi
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| Colorati per ogni notte in bianco
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| L’eremita
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| È un vuoto scalzo che misura il tempo
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| L’eremita
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| Cammina la sua vita da solo
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| Quando decise di partire
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| E disse «addio» con volto non vero
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| E lui cammina piangendo storto
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| E nulla che rifletta il male
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| Se non, acque immobili
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| A specchiare l’urlo del silenzio
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| Oppure un occhio obliquo
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| Che guarda e ti sorride male
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| L’eremita
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| Un aquilone che volteggia nell’aria
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| L’eremita
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| Un urlo che scolpisce l’anima
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| L’eremita coltiva la sua terra
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| E mischia il ricordo col fango
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| E l’uomo guarda il suo vestito
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| Da tempo irriverente
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| Rumore raro, di natura dormiente
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| Che mi strappa la voglia di tornare
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| Dove una folla di eremiti
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| Organizza abbracci a vanvera
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| L’eremita
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| Che conosco, è una memoria di schiena
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| Che mi invita a pensare
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| Che non voglio tornare |