| E guardai, scrutai, quel vecchio a Monaco
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| Quel sorriso, quella birra quante cose poi pensai,
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| La mia mente a una folla di sguardi fissati
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| Dietro a quei fili spinati.
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| E lo spiai, scrutai, divise immaginai,
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| Di uno che, marci, l’Europa calpest,
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| La mia mente a una folla di sguardi spietati
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| Fuori da quei fili spinati.
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| Lo guardai
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| Nel fondo dei suoi occhi
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| Lo fissai
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| Insistendo sempre pi Per vedere se c’era
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| Colpa o, paura
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| Perch, per quale ragione.
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| E guarda, scrutai, niente poi notai
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| Solo rughe sul viso, dal tempo seminate,
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| Non aveva artigli, tremavan le sue mani
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| Come quelle di mio padre.
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| Lo guardai…
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| Ritornai poi, ancora a Monaco
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| Lo cercai, ma ormai, lui non era pi,
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| La mia mente, quella folla, quelle mani
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| Tra un volo di gabbiani. |