| Acqua, fuoco, onde cento metri
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| Vento di burrasca che fa tremare i vetri e che mi batte
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| Mi conto le ossa rotte, le palpebre disfatte
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| Io chiamo ma la radio non trasmette
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| Acqua, fuoco, onde sulla testa
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| Turbine e risucchio lascio che mi investa e mi trascini
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| Sul fondo mai toccato
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| Nel buio circostante sentirsi appena nato
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| Nel buio capovolto e rigirato
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| RIT
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| Pacifico lontano, dieci ore d’aeroplano
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| Stanotte ti ho sognato
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| Ruggivi tormentato tra i cuscini
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| Sentivo che ansimavi, schiumavi e t’ingrossavi
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| Per terra rovesciato che ringhiavi
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| Pacifico lontano, dieci ore d’aeroplano
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| Stanotte sei arrivato, crescevi e mi sentivo circondato
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| Spezzare e sollevare
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| Per poi tornare calmo e sconfinato
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| Acqua, fuoco, onde cento metri
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| Che il mare di tempesta non tollera divieti e costrizioni
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| Non servono profeti per fare previsioni:
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| Saranno terremoti ed eruzioni
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| RIT
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| Pacifico lontano, dieci ore d’aeroplano
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| Stanotte ti ho sognato
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| Ruggivi tormentato tra i cuscini
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| Sentivo che soffiavi, ferito ripiegavi
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| Al centro della stanza vorticavi |
| Pacifico lontano, dieci ore andando piano
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| Stanotte sei arrivato, piovuto dallo spazio, diluviato
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| Spezzare e scoperchiare
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| Per poi tornare calmo e smisurato
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| Gino, papà napoletano
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| Un quarto brasiliano
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| Pacifico = Milano |