| Eccoli fermarsi in piedi
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| Intorno al tavolo di alluminio
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| Arrivano in silenzio, si sparpagliano
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| Qualcuno schiarisce la voce
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| Nessuno ha una frase opportuna
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| Si tratta solo di guardare
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| Un ragazzo è morto
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| Il viso è stato risparmiato
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| L’hanno pulito, l' hanno asciugato
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| E addosso gli hanno appoggiato un lenzuolo duro
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| Il padre non capisce niente
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| Sta fermo con le mani in tasca
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| Le mani sono grosse
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| Di buccia, di scorze
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| Di unghie sporche
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| Lavorerà al mercato o guida un camion, forse ha
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| Una pompa di benzina
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| Sembra uno che ha preso molto freddo
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| Che è uscito sempre presto la mattina
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| Ha una vena piena in mezzo alla fronte
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| Che spartisce e attraversa le rughe
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| E gli occhi rossi rossi rossi rossi …
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| Il padre non capisce niente
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| La madre non smette di guardare
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| E' che la morte non si fa capire
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| Da appuntamento e non si fa trovare
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| A spaventare e' il rumore dell’incidente
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| La carne rovesciata bianca
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| Ma quella è ancora vita, che si dimena
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| È poco da vivere ma ancora ne manca
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| Il ragazzo qui davanti non fa paura
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| Semplicemente non si sa che dire |
| E' troppo presto per capire che si capirà
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| Improvvisamente
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| Senza vedere
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| Un citofono che non suona
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| Un suggerimento che non arriva
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| Una porta che non sbatte
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| Ciabatte da piscina
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| Una ricetta con un segreto (. forse la buccia di limone)
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| Un bigliettino giallo al vetro
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| Un cellulare, un nome…
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| Il padre non capisce niente
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| La madre non smette di guardare
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| Il padre non capisce niente
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| La madre non vorrebbe mai andare |