Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi leggere il testo della canzone Le spleen des petits , di - Stupeflip. Data di rilascio: 19.07.2011
Lingua della canzone: francese
Le spleen des petits(originale) |
| Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau |
| Peu d’chances de s’en sortir, s’ils en ont marre tôt |
| Déjà en CP ils s'écrasaient devant les costaux |
| Et dans c’panier d’crabes les plus forts seront des tourteaux |
| Le spleen des petits à l'école, ça les rend marteau |
| Peu d’chances de s’en sortir, s’ils en ont marre tôt |
| Dure sera la chute, attention passage à niveau |
| C’est chaud, quand il voit qu’papa sera pas au niveau |
| Les feuilles mortes sont tombées, couleur ocre-orange |
| Absorbé par cette image, le petit marche dans les peaux d’oranges |
| Sa cagoule gondole, sous la pluie toute trempée |
| Dans sa poche des billes et quelques kiris écrasés |
| Il en a ras-le-bol de ras-le-bol, il est frigorifié |
| L’odeur humide des feuilles mortes, qui lui chatouillent le nez |
| Il est tout p’tit, pourtant le spleen a fait son entrée |
| Sombre après-midi et dans sa tête, tout s’est embrouillé |
| Il sait pas si maman c’est à quatre heures ou à cinq heures et demi |
| Il sait pas pourquoi la dame est méchante à la garderie |
| Il emporte avec lui quelques bombecs et des chocorêves |
| L'écorce des arbres est trop dure pour faire couler la sève |
| Le ciel s’obscurcit, il croque dans un pépito |
| Il fait presque nuit une lumière glauque dans le préau |
| Ça souffle, alors il s’emmitoufle |
| Il sent même plus le vent qui siffle, les poings serrés dans ses moufles |
| Il morfle, pense un peu à Goldorak |
| Des miettes de pain au chocolat durcies, dans son anorak |
| Il veut s'échapper, voudrait qu’maman vienne le chercher |
| Il cherche l’entrée, prions qu’elle n’l’ait pas oublié |
| Dans la cour c’est crade, odeur d’orange et de pourriture |
| Les feuilles mortes glissantes, gluantes sous ses chaussures |
| Les cris des autres l’agressent, serre les dents et snobe les costaux |
| Il est sept heures et demi toujours personne dans le préau |
| Il a triste mine quand il déboule à la cantine |
| Les autres petits font des batailles avec des clémentines |
| Le chef de table, c’est un grand blond qui l’embête |
| Celui qui dans les arbres lui avait perché sa casquette |
| Il s’acharne sur le p’tit qui lui a jamais rien fait |
| À la récré c’est moqueries, même à la balle aux prisonniers |
| C’est la tête de turc, le genre qu’on course dans le parc |
| Avec un pull trop grand qu’a tellement peur des clowns au cirque |
| À l'école, pour lui c’est l’humiliation |
| En sixième ce sera The Wall et commencera la sélection |
| Il serre encore les dents mais tiendra pas dans cette violence |
| Son petit cœur était pur mais maintenant il crie vengeance |
| (traduzione) |
| La milza dei piccoli a scuola, li fa martellare |
| Difficile uscirne, se si annoiano presto |
| Già in CP si schiantavano davanti alle coste |
| E in questo cesto di granchi i più forti saranno i dolci |
| La milza dei piccoli a scuola, li fa martellare |
| Difficile uscirne, se si annoiano presto |
| Dura sarà la caduta, attenzione al passaggio a livello |
| Fa caldo, quando vede che papà non sarà all'altezza |
| Le foglie morte sono cadute, colore ocra-arancio |
| Assorbito da questa immagine, il piccolo cammina tra le bucce d'arancia |
| Il suo passamontagna in gondola, inzuppato dalla pioggia |
| In tasca biglie e qualche kiris schiacciato |
| È stufo, stufo, sta congelando |
| L'odore umido di foglie morte, che gli solleticava il naso |
| È molto piccolo, eppure è entrata la milza |
| Pomeriggio buio e nella sua testa tutto si confuse |
| Non sa se mamma sono le quattro o le cinque e mezza |
| Non sa perché la signora è cattiva all'asilo |
| Porta con sé alcuni bombec e sogni di cioccolato |
| La corteccia dell'albero è troppo dura perché la linfa scorra |
| Il cielo si oscura, addenta una pepita |
| È quasi buio, una luce cupa nel cortile |
| Soffia, quindi si impacchetta |
| Non sente nemmeno più fischiare il vento, i pugni serrati nei guanti |
| Morde, pensa un po' Goldrake |
| Pangrattato al cioccolato indurito, nella sua giacca a vento |
| Vuole scappare, vorrebbe che la mamma lo prendesse |
| Sta cercando l'ingresso, prego che non l'abbia dimenticato |
| Nel cortile è sporco, odore di arancia e di marciume |
| Le foglie morte scivolose e appiccicose sotto le sue scarpe |
| Le grida degli altri lo assalgono, stringono i denti e snobbano le costole |
| Sono le sette e mezza ancora nessuno in cortile |
| Sembra triste quando viene in mensa |
| Gli altri piccoli combattono con le clementine |
| Il capotavola è un biondo alto che lo infastidisce |
| Quello che tra gli alberi gli aveva appollaiato il cappello |
| Insegue il ragazzo che non gli ha mai fatto niente |
| In ricreazione è una presa in giro, anche a dodgeball |
| È il tacchino, di quelli che corriamo nel parco |
| Con un maglione troppo grande che fa così paura ai pagliacci al circo |
| A scuola, per lui è umiliazione |
| Il sesto anno sarà The Wall e inizierà la selezione |
| Stringe ancora i denti ma non resiste a questa violenza |
| Il suo cuoricino era puro ma ora grida vendetta |