| Gli occhi verdi non mi sono ancora stati conosciuti perché non ho i tuoi occhi
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| Il mio risveglio non è ancora cresciuto per niente
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| Oh, questo giorno infinito
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| Pigmento grigio al secondo piano
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| Il mio amico è morto la notte scorsa, o ci ha provato
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| Le luci non sono male per un posto così piccolo
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| Sta posando come se avesse una testa abbastanza grossa
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| So che sei una mente sincera
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| Le sfumature sono di tipo veneziano
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| Vengono abbassati alla cieca
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| Perché solo le linee sono ombreggiate negli angoli
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| Sulla mia parete di giorno
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| I miei racconti non sono ancora stati visti da loro
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| Sono solo carta
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| Donne urlanti, camicie convertite
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| Desidero e desideri che non siano mai arrivati
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| Gli occhi verdi non mi sono ancora stati conosciuti perché non ho i tuoi occhi
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| Il mio risveglio non è ancora cresciuto per niente
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| Oh, questo giorno infinito
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| Pigmento grigio al secondo piano
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| Il mio amico è morto la notte scorsa, o ci ha provato
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| Le luci non sono male per un posto così piccolo
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| Sta posando come se avesse una testa abbastanza grossa
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| So che sei una mente sincera
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| Le sfumature sono di tipo veneziano
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| Vengono abbassati alla cieca
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| Perché solo le linee sono ombreggiate negli angoli
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| Sulla mia parete di giorno
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| I miei racconti non sono ancora stati visti da loro
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| Sono solo carta
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| Donne urlanti, camicie convertite
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| Desidero e desideri che non siano mai arrivati
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| Gli occhi verdi non mi sono ancora stati conosciuti perché non ho i tuoi occhi
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| Il mio risveglio non è ancora cresciuto per niente |