| Fiaccola breccia di un rogo
|
| Che cerca conforto nell’aria
|
| Una menzogna nel giogo
|
| Di un giustizia sommaria
|
| Dicono che i nomadi
|
| Spensero il sol di una notte
|
| Sciolta tra luoghi comuni e finte verità
|
| Placida accolse le voglie
|
| Di un verginità ormai svanita
|
| La rabbia di un padre alle soglie
|
| Spinse a un storia sbiadita
|
| La notte che rendevano
|
| Al sonno di una prima volta
|
| È celata da un vago timore nell’aridità
|
| Fredda mentì ingannevole
|
| Nell’indecenza dissolta
|
| I nomadi — disse — rapiron la mia nudità
|
| Tardi affondò nel rimorso
|
| Di una menzogna rapita
|
| Da un’indolenza che ha perso
|
| Ciò che ha più pudico in vita
|
| Nel gioco di farneticar
|
| Di un falso comune ora acceso
|
| Da vano desio di diventar signora ma
|
| Senza virtù nè dignità incapace di portarne il peso
|
| E un fango su rami bruciati è la sua umanità
|
| Nella terra di maschere affrante in TV
|
| Di letarghi impuniti e di rabbiosi santi
|
| Il silenzio nell’odio si imbeve
|
| Di un fetido addio
|
| Tra recinti gelosi di asserti virtù
|
| Assuefatti a volgari timori degli altri
|
| Caduti nell’argine greve
|
| Di un marcio brusio
|
| E nell’ora di non abbaiar
|
| Nascosti nell’ipocrisia
|
| Di ornar come vuoto a sè stante un cielo malato
|
| Tra i nomadi la verità è
|
| Appesa a una fotografia
|
| Di una falsa cortigiana ed un campo bruciato |