| Caro Luca, ti scrivo una lettera perché sono ancora un grande egoista
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| Non scrivo per sapere come stai
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| Piuttosto per fare i conti col mio passato
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| E trovarci un po' di ispirazione
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| Visto che il presente, per quanto agognato, sognato ed infine realizzato
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| È comunque un po' già passato
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| Quel mostro divora emozioni, me lo porto sempre dentro
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| Ti sogno molto spesso, che non posso dire altrettanto
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| Dei miei genitori o delle ragazze, ho ancora paura delle donne
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| Ricordi? |
| Ti dicevo che sono troppo forti
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| Luca, che cosa è successo? |
| Abbiamo vinto o abbiamo perso?
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| I palazzi sono ancora là, ormai li han riverniciati
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| Ed i pioppi sul viale hanno ancora polline a primavera
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| Io lo adoravo, ma tu stavi male
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| Io i ragazzi li vedo ancora
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| Ma cosa conta vedersi, giusto per fare una cena?
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| E chiedersi: «Ma tu Luca, alla fine l’hai più visto?»
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| E allora che cosa è successo?
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| Niente più sconto, soltanto consenso
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| Qui costruiscono rotonde
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| Le ragazze con cui esco
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| Quando noi ci vedevamo erano forse appena nate
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| Ma non è per questo che ti scrivo
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| Non questo genere di stronzate
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| Ti scrivo per sapere davvero il senso di tutto questo
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| Tu che eri più intelligente, ma non cercavi il successo
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| Piuttosto la verità, che per sua natura odia i riflettori
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| Piuttosto la volontà di non veder più nessuno e tagliare i ponti
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| La gloria è bastarda, per averla alla fine devi piacere a tutti
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| Ma a tutti no, a noi tutti, Luca, non ci sono mai piaciuti |