| Sai, Ruslan può superare tutti...
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| È drive-by
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| vera stronzata
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| Condominio vicino, quattro holmes in una vecchia Mazda
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| Tommy ha controllato il negozio, mi ha detto "Va tutto bene"
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| Aprendo la finestra oscurata, ho buttato via la canna
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| Decisi di mordere, non è questione di stomaco vuoto
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| Prendendo un cesto di ali, guidando in un vicolo
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| Abbiamo deciso di ricontrollare cosa c'è dentro i bagagli
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| Un paio di Desert Eagle, una 14a Glock, AK-47 - per l'orso russo di Capodanno
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| «Okay, dove dovremmo andare, Sunny Isles?
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| - A nord di qui, ricordo dalla vecchia mappa
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| - Va bene, guida, ragazzo, e cerca di essere veloce
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| Tra un paio d'ore incontreremo già gli ospiti
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| Eccoci qui a chiamare l'Orso:
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| "Siete pronti? |
| Esci, siamo all'ingresso"
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| L'adrenalina nel sangue non mi fa stancare
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| Alla fine esce, il nostro vecchio amico, Ruslan
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| Abbiamo e-de-dem, abbiamo tirato dritto in porta
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| Cadavere freddo sull'asfalto
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| Lui è Ru-Ruslan, nelle mani di 47
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| Ed ecco uno strano nemico misto a sporcizia
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| Spara-lay-lay a lui-lo-lui
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| Sparare, posare su di lui, su di lui
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| Sparate a queste puttane
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| - Li vedi?
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| — Oh sì, maledetta piccola Haiti
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| Prendi le tue pistole, Michael, guida piano
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| Passando, rilascia l'intera clip
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| Quindi decolla, buenos vista, lascia cadere le pistole e raggiungi la corteccia
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| Tutti sono morti. |
| E la polizia, a quanto pare, non è dietro di noi
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| Ruslan urla con una buona oscenità: "Li abbiamo risolti!"
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| Va bene, è fatto. |
| Hai bisogno di riposare
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| “Guarda, adesso sono tutti a casa. |
| E domani in Amnesia
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| Alle 12 del giorno dopo siamo finalmente nel locale
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| Incolliamo giovenche dolci per sovrappeso con lo shampoo
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| Prendendone alcuni con noi, andiamo al motel,
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| Ma all'uscita nessuno aspettava gli ospiti
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| Sento solo proiettili, il fischio delle gomme, l'odore della morte
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| Il corpo di Johnny sull'asfalto, Signore, non ci credo!
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| Non riesco a trovare un battito, non è più con noi
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| Sulla strada vedo proiettili AK-47
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| Abbiamo e-de-dem, abbiamo tirato dritto in porta
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| Cadavere freddo sull'asfalto
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| Lui è Ru-Ruslan, nelle mani di 47
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| Ed ecco uno strano nemico misto a sporcizia
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| Spara-lay-lay a lui-lo-lui
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| Sparare, posare su di lui, su di lui
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| Sparate a queste puttane |