| In un mondo di dolore, l'esito sinistro fa capolino
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| L'acciaio taglia la pelle, sangue di vecchio, sangue di nuovo
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| Diventa la sua arte orribile, guardarti morire
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| Tu e le tue membra ora vi separate, dissanguate il suo sballo
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| Disteso sul tavolo, legato, non può muoversi
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| La separazione della tua pelle, ne consegue una macellazione precisa
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| Non ti lascerà morire, preferisce maturo e fresco
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| Un taglio alla volta, il sapore della carne ancora calda
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| Cutless per il suo piatto, succhiando il midollo dalle ossa
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| Tirando indietro la sua lama, ignorando urla e gemiti
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| Tutto quello che sei per lui nel bestiame nel cortile
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| Macellate e preparate, tutte le vostre parti deliziose
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| Entrando ora nel suo mattatoio
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| Incensato dal sangue, serve la corona dei macellai
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| Entrando ora nel suo mattatoio
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| Incensato dal sangue, serve la corona dei macellai
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| Disteso sul tavolo, legato, non può muoversi
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| La separazione della tua pelle, ne consegue una macellazione precisa
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| Non ti lascerà morire, preferisce maturo e fresco
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| Un taglio alla volta, il sapore della carne ancora calda
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| In un mondo di dolore, l'esito sinistro fa capolino
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| L'acciaio taglia la pelle, sangue di vecchio, sangue di nuovo
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| Diventa la sua arte orribile, guardarti morire
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| Tu e le tue membra ora vi separate, dissanguate il suo sballo
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| Entrando ora nel suo mattatoio
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| Incensato dal sangue, serve la corona dei macellai
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| Luccichio della sua lama che si riflette nei suoi occhi
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| Sventrato e filettato, un altro animale muore
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| Mani come un chirurgo, bocca come un maiale
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| Si spartisce la cena, dalla tua pelle elastica
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| Cutless per il suo piatto, succhiando il midollo dalle ossa
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| Tirando indietro la sua lama, ignorando urla e gemiti
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| Tutto quello che sei per lui nel bestiame nel cortile
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| Macellate e preparate, tutte le vostre parti deliziose
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| Entrando ora nel suo mattatoio
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| Incensato dal sangue, serve la corona dei macellai |