| L’acqua più è vicina al porto e più sporca è
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| Nero fazzoletto di mare tra i miei sogni e me
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| Il sole mi ha bruciato gli occhi che sorrideravo
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| In mezzo a tanto sale il mio pane si è fatto amaro
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| Le mie mani con il tempo ormai son diventate reti
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| Navigando tra tempeste di silenzi e di lontani echi
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| Quando penso che potrei star meglio mi dico che
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| L’uomo più è vicino al dolore e più giusto è
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo
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| E di notte qualche volta il mare mi fa paura
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| Quando seguo il mattino sulla via di una rotta scura
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| Mentre guardo le luci della costa a volte penso che
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| L’uomo più è lontano dagli altri e più è vicino a sè
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| Anche oggi mentre il mare si riprende il poco che mi ha dato
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| La mia barca su uno scoglio come un uomo dal cuore squarciato
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| Mentre il pianto brucia dentro la mia mente sto pensando che
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| L’uomo più è vicino al dolore e più giusto è
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo
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| Vento caldo porta tempesta
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| Vento caldo |