| Il telefono
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| Un'altra notte di troppo sciroppo per la tosse
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| Vengo svegliato dallo squillo incessante di un telefono
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| Ho ancora sogni incastrati negli angoli dei miei occhi
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| e la mia bocca è secca e ha un sapore di merda
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| Di nuovo lo squillo
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| Lentamente mi alzo dal letto
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| I resti di un'erezione indugiano ancora nei miei pantaloncini
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| Come un ospite fastidioso
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| Di nuovo lo squillo
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| Con cautela scappo in bagno
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| Per non mostrare la mia virilità agli altri
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| Lì faccio le facce mattutine superficiali
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| Che sembrano sempre precedere il mio contributo quotidiano
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| All'acqua del gabinetto una volta blu
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| Che mi piace sempre fare il verde
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| Di nuovo lo squillo
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| Scuoto due volte come la maggior parte degli altri
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| e sono infastidito dal palleggio che sembra sempre rimanere
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| Causando una piccola acri di umidità sulla parte anteriore dei miei slip
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| io lentamente languidamente, pigramente, follemente,
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| Inciampa nella tana
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| Dove mio padre fuma le sue chitarre
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| Intendo i sigari
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| Nella sua poltrona
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| So tutto sulle poltrone
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| e poi canto una canzone per i miei amici
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| Gesù è il mio ragazzo
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| Gesù è il mio ragazzo
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| Non puoi averlo
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| Perché Gesù è il mio fidanzato
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| Squillo che squilla
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| Dannazione, fottuto figlio di puttana sta suonando
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| Entro in cucina e guardo con sguardo assente quel bastardo di plastica urlante
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| Dal momento che continua a squillare, so che è lei
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| e poiché continua a squillare, sa che sono io Noi siamo il mondo, noi siamo i bambini
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| Siamo quelli che rendono una giornata più buia
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| Quindi iniziamo a uccidere
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| C'è una scelta che stai facendo
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| Stiamo risparmiando le nostre vite
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| È vero che faremo una giornata più buia
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| Solo io e te |