Testi di Pt. IV : Her Iniquity Uncovered / The Eastern Trinity Unexplained - Scholomance

Pt. IV : Her Iniquity Uncovered / The Eastern Trinity Unexplained (originale)

I bare witness to my own sickening dreams.
I bare my blemish and bare your iniquty.
Uncover thy nakedness.
«Their blood shall be upon them.»
For the gaping wounds we have suffered at the
blood-drenched hands of Christ.
Rip the paper wings from their gleeful angels and freeze their ideals as shards
of ice.
Oblivious to defeat, weakness is cherished.
Do not come to me with weeping…
with tears.
My altars are of blood, my gates of flesh.
Come to me with sanctity of truth, be it lust or love.
No words exist for being this…
no gestures of arthritic hands or curved spines, no expressions of pious,
aged brows or down-turned heads.
We are 20th century lepers cast out into a swarming mass of prejudiced fools…
but be aware of how familiar I am with my enemies.
How lovely it must be for your kind, to remain ever blind.
Through the same course of my years, through the sacred moralistic path of jade,
I will return to the thrid factor, the Eastern triangle on which I tread.
And the third becomes the pinnacle of light, the singular source of wanton need.
An uncaring god sends me a riddle.
«Choose, my son.»
My guess was lost by con (science).
Now you expect worship?
If I save praise you will take away the wrong and leave me stark raving rabid
insane…
with nothing.
Nothing, but my disease ridden thoughts that tell me I must hate you,
always testing to see my failures ravage me…
but here, here, here is where your lie ends, for I can not, will not,
hate that which I have not first loved.

(traduzione)

Sono testimone dei miei sogni disgustosi.
Metto a nudo la mia macchia e metto a nudo la tua iniquità.
Scopri la tua nudità.
«Il loro sangue ricadrà su di loro.»
Per le ferite aperte che abbiamo subito al
mani insanguinate di Cristo.
Strappa le ali di carta dai loro gioiosi angeli e congela i loro ideali come frammenti
di ghiaccio.
Ignaro della sconfitta, la debolezza è amata.
Non venire da me piangendo...
con le lacrime.
I miei altari sono di sangue, le mie porte di carne.
Vieni a me con la santità della verità, sia essa lussuria o amore.
Non esistono parole per essere questo...
nessun gesto di mani artritiche o spine curve, nessuna espressione di pia,
sopracciglia invecchiate o teste rivolte verso il basso.
Siamo lebbrosi del 20° secolo gettati in una massa brulicante di sciocchi prevenuti...
ma sii consapevole di quanto sono familiare con i miei nemici.
Quanto deve essere bello per la tua specie rimanere sempre cieco.
Attraverso lo stesso corso dei miei anni, attraverso il sacro sentiero moralistico della giada,
Tornerò al terzo fattore, il triangolo orientale su cui calpesto.
E il terzo diventa l'apice della luce, la singolare fonte del bisogno sfrenato.
Un dio indifferente mi manda un indovinello.
«Scegli, figlio mio.»
La mia ipotesi è stata persa dalla con (scienza).
Ora ti aspetti adorazione?
Se conservo le lodi, toglierai il torto e mi lascerai assolutamente rabbioso
pazzo…
con niente.
Niente, tranne i miei pensieri dominati dalla malattia che mi dicono che devo odiarti,
sempre alla prova per vedere i miei fallimenti che mi devastano...
ma qui, qui, qui è dove finisce la tua menzogna, perché io non posso, non voglio,
odio ciò che non ho amato per primo.