| cinghia quel negro
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| Dal M.O.B., manda giù questa merda come
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| Dal M.O.B., manda giù questa merda come
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| Cagna, sono in missione, la mia destinazione è la tomba
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| Punta il mio elicottero verso la tua testa, poi ti tolgo il parrucchino
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| Mobbin' quattro in profondità all'interno di un secchio, la trasmissione slitta'
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| Ha avuto una conversazione con il diavolo, mi ha detto: «Vai a strappare»
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| È il Grey*59, lancia i tuoi sei in aria
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| L'oscurità cade dall'alto, passa attraverso e, cagna, fai attenzione
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| Preferirei morire in piedi piuttosto che vivere in ginocchio
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| Vero soldato di trincea, intrappolando i sette mari
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| Fanculo con me e tirati indietro la parrucca
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| Deviare costantemente da uno Xanax che ho messo nella baracca
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| Questa merda sta prendendo piede e io non so come comportarmi
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| Il mio ricordo è abbastanza, "sta per fare un dirottamento
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| Fai schiantare un aereo all'interno dell'edificio, ora guarda i corpi bruciare
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| Mentre il mondo gira, arrivano le sirene della polizia ma non sono preoccupato
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| Suicida, deponi le mie ceneri all'interno di un'urna d'oro
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| Sparare a queste buste così sai che l'omicidio è ciò che bramo
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| Ricevi una chiamata, da mio zio, dimmi: «Nipote, cosa stai facendo?
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| Vieni a M-town, possiamo prendere dei soldi e ritirare il masticare'»
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| Palla fino al giorno in cui cado, cento raggi d'oro quando striscio
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| Tieni la mia schiena lungo il muro, guarda un'altra figa cadere
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| Mente incasinata, mantieni lo strumento come se fossi Bobby, criniera
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| In cucina a scatenare una tempesta e stare sotto la pioggia
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| Finché non mi metti nella terra e lasci il mio corpo a decomporsi
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| Corri, cagna che non vuoi
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| Tengo la mia pistola alzata fino al sorgere del sole, strisciando verso l'alto
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| Ti spingo questo gat nello stomaco, cagna, sono l'artigliere
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| Pensi di ballare, non sei stunnante perché io sono un cacciatore
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| Questa è una rapina, stendila quando arrivo, una maschera sul viso
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| Sbattere contro la finestra, passare in macchina, le puttane mi danno spazio
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| Non ho bisogno di parlare con nessuno perché tutti voi fate schifo finti
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| Cagna, sei arrabbiata per il fatto che la tua musica non fa ascolti
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| Vendendo repost, sei un vero, ho bisogno di dieci per sputare un flusso
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| Venti band al tuo spettacolo, i Gorilla escono dallo sko
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| Carta marrone insaccata, St. Ides sorseggiando
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| Come ho detto all'inizio, sono un killer in missione
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| Meglio tirarsi indietro, perché la merda sta per diventare reale
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| Invoca il fottuto diavolo così lui e io abbiamo fatto un patto
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| Cercando un altro pasto, potrebbe fregarti di come ti senti
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| Puttana, stai fottendo con quello sbagliato, sto per farti strillare |