| Mi affascina il mistero delle vite
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| Che si dipanano lungo la scacchiera
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| Di giorni e strade, foto scolorite
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| Memoria di vent’anni di una sera
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| Mi coinvolge l’eterno gocciolare
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| Del tempo sopra il viso di un passante
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| E il chiedermi se nei suoi tratti appare
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| L’insulto di una morte o di un amante
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| Il mondo visto con gli occhi asfaltati
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| Rincorrendo il balletto delle ore
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| Noi che sappiamo dove siamo nati
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| Ma non sapremo mai dove si muore
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| Mi piace rovistare nei ricordi
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| Di altre persone, inverni o primavere
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| Per perdere o trovare dei raccordi
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| Nell’apparente caos di un rigattiere:
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| Quadri per cui qualcuno è stato in posa
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| Un canocchiale che ha guardato un punto
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| Un mappamondo, due bijou, una rosa
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| Ciarpame un tempo bello e ora consunto
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| Oggetti che qualcuno ha forse amato
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| Ora giaccion lì, senza padrone
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| Senza funzione, senza storia o stato
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| Nell’intreccio di caso o di ragione
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| E la mia vita cade in altre vite
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| Ed io mi sento solamente un punto
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| Lungo la retta lucida è finito
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| Di un meccanismo immobile e presunto
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| Tu sei quelli che son venuti prima
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| Che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
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| Che non conoscerai, come una rima
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| Vibrante e bella, però senza scopo
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| Non saprai e non sai, questo dolore
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| Che vagli fra le maglie di un tuo cribro
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| Svanisce un po' nel contemplare un fiore
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| Si scorda fra le pagine di un libro
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| Perchè non si fa a meno di altre vite
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| Anche rubate a pagine che sfogli
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| Oziosamente e ambiguo le hai assorbite
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| Da fantasmi inventati che tu spogli
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| Rivestendoti in loro piano piano
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| Come se ti scoprissi in uno specchio
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| L’uomo a dublino, o l’ultimo mohicano,
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| Chi ai 25 si sentiva vecchio
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| Perchè la nostra è sufficiente appena
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| Ne mescoliamo inconsciamente il senso
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| Siamo gli attori ingenui su una scena
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| Di un palcoscenico misterioso…
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| E immenso
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| Adriano Celentano — |