| Il mio vero nome, la mia merda rap
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| Nessun negro inventato, sono sincero, negro
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| Ancora nei progetti in cui sono venuto fuori, negro
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| Su un'impalcatura facendo dieci serie da dieci, alzando il peso, negro
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| Non sono un tiratore, ma i miei tiratori ti esporranno il cervello
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| Ma ne sparo cinque in un secondo, amico, e ti spezzo il naso
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| Parlando oltre, sono un asino morto, stavo vivendo
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| Vita veloce con la mia pistola in mano
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| Scavo nel mio culo cercando di finire l'ultimo in modo da poterlo sedere in una scorta
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| Il vecchio E. sudore che gocciolava dalla borsa
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| Casse del latte sedute sul viale
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| Mentre guardo a destra ea sinistra per quei negri con il distintivo
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| I piatti di mia madre erano davvero crepati
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| 12 12 e ho tenuto quella merda pronta per loro, sì, sono tornati per loro
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| Posso dipingerlo in modo così vivido perché l'ho vissuto davvero
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| Se il rap fallisce, accumulo la cauzione e ti mostro come ottenerlo!
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| Sono nel club, con la bottiglia in mano, a fare i miei due passi
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| Mentre ho la mia pistola nei pantaloni, chiamala la danza del martello
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| Puttane che ballano su un negro, quando sentono la pistola
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| Dico loro che stiamo facendo la danza del martello
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| Due passi con la mia arma su di me
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| Sei bravo? |
| Sto solo controllando, amico
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| Fam-a-lam, non hai alcuna possibilità
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| Mentre ho questa pistola nei pantaloni mentre faccio la mia danza del martello
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| In questi tempi di Los Angeles, mi sveglio con uno
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| Ciabatte da casa e caffè, so che la carta arriverà
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| Lascio cadere merda che fanno impazzire i gangsta
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| Tieni nuda una puttana cattiva come la mia vita senza pistola
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| Sono reale, come stai?
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| Ho il potere di strada, dalle Watts Towers a Howard Hugh (es)
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| Come vorresti diventare me? |
| Non faccio quello che fate voi codardi
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| Lancia migliaia di libbre di quelle muoiono acide in un'ora, amico
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| Sono fuori di testa
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| Fanculo una battuta finale, saluta la mia fottuta fatica
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| Abbandonando regolarmente i federali, stanno cercando di catturare un predatore
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| Non il tipo di Chris Hansen, ma il tipo di Danny Glover
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| Sono un assassino, tutti sanno che ho corpo il tuo audio
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| Quando un colpo sparato, dì addio al tuo barrio, maricon
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| Non pensi che io stia parlando di questo
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| Griglia di ghiaccio, negro, metti i tuoi soldi dove sono la tua bocca
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| Il mio vero nome, la mia merda rap
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| Fanculo con Chase, ma la vera banca è il materasso
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| Il denaro non è nuovo per me, ho ricevuto G-stack
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| Da quando Smoove B si è ripreso dalla riabilitazione
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| Il coltello funziona con me, ma il cromo è extra
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| Caso sono nello stesso taxi del collezionista di ossa
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| Tutti voi rappate con le modelle, vengo perseguitato da loro
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| Non sono affatto un assassino, sono solo circondato da loro
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| Solo un vero negro, direttamente dallo stomaco di mia madre
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| Non c'è abbastanza stoffa per tutti noi per essere tagliati da esso
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| Non è deciso da chi conduce
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| Perché tutti noi saremmo angeli per il pane dei Pujols
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| Molta ostilità, urlare mi sta uccidendo
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| Urlando «Sul mio cadavere», come se non fosse possibile
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| Sulle stronzate dei miei Jers, lascia perdere
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| Ma se ci sono problemi, i negri sanno dove trovarmi |