| Ancora una volta in quel sud dalla mia fottuta bocca
 | 
| E strisciare su tutti voi negri come un fottuto topo
 | 
| Calpestare questi brani come sigarette e drag queen
 | 
| E cagare su di voi stronzi come se avessi mangiato dei fagioli al forno
 | 
| Buster me e i clic di me, facendo sempre quei colpi
 | 
| Non abbiamo mai jammato senza busters, i nostri no trucchi
 | 
| Entrare nei guai a causa dei suoni del mio bagagliaio
 | 
| E mantenendolo crudo, mantenendolo crudo
 | 
| Ritornello: cosa, cosa (in background)
 | 
| Ora lascia cadere dem boes'
 | 
| L'incontro di Nigga Boes per girare lo spettacolo
 | 
| Crankin' up yo' dance flo' urlando GA zappa
 | 
| Lanciare rime e avvincere pini con odiatori che si guardano intorno
 | 
| È ora di metterlo giù mettendo tutto in gioco
 | 
| Non c'è amore per gli odiatori, fumando patate di Doug
 | 
| Tutti questi negri cosa ci hanno fatto da dem 'boe e crateri
 | 
| Mentre gli zoppi si sono ritirati, abbiamo guadagnato il flip flop
 | 
| Sottoterra dove abitiamo, l'inferno con l'hip hop
 | 
| Southside semplicemente sconsiderato, da GA al Texas
 | 
| E poi non sarò più io a flettermi in una periferia o in una lexus
 | 
| Ma sembra che più sono grande, più figure che vedo
 | 
| I negri che odiano mi mettono alla prova
 | 
| Big baby inganna pazzo pensando che sta per farmi svanire
 | 
| Meglio sederti e aspettare in conseguenze perché senti di potermi interpretare
 | 
| ]Da un luogo chiamato T-town nel profondo sud
 | 
| Dove i giocatori si lanciano in bocca dem 'boe e denti d'oro
 | 
| E discarica se salti salti
 | 
| Il club ha esaurito il funk che urtiamo e pompiamo
 | 
| Attraverso il tuo altoparlante quando ti raggiunge ora stai ritoccando come Beaker
 | 
| Tutte le persone là fuori fanno un clamore all'inferno, immagino che il piccolo Peter
 | 
| ]Da T-town ad Atlanta fino a Savannah in Alabama
 | 
| Che sia un dannato club non è crunk in questo modo
 | 
| Non sopporto un problema debole
 | 
| Per tutti i mostri, gli hustla, per i vestiti
 | 
| Dovete prenderlo crunk e far cadere dem boes, drop dem boes
 | 
| Non posso permettermi di più, come stai figga
 | 
| Che mi hai impedito di accumulare sei cifre
 | 
| Ora mi odi, perché il mio gioco è così stretto
 | 
| E potresti essere arrabbiato perché ti ho scopato la moglie
 | 
| Bene, è vero, questo è il prezzo, negro, controlla quella zappa
 | 
| Vengo dal giocatore ATL, indossa quel reckland ro'
 | 
| Quindi smettila di dire tutte quelle stronzate e di provare a buck
 | 
| Sto spuntando alla bocca, siamo incasinati, ora che succede
 | 
| Ora, signore, siete stanche delle puttane dei trucchi nel vostro mix
 | 
| Si comportano come vogliono, leccano la tua merda
 | 
| Criticare, tutto quello che fai
 | 
| E dirti chi e chi non fottere
 | 
| Brutte zappe, non è pulito e di merda
 | 
| Vanno in giro a succhiare il cazzo di ogni drogato
 | 
| Ora queste zappe sono davvero le tue amiche o i tuoi nemici
 | 
| dimmi, mentre fai cadere dem' boes'
 | 
| Ora, se il club vi ha imballato da un muro all'altro
 | 
| E tutti cercano di ballare, perché misurano tutto
 | 
| Non c'è nient'altro che amore nell'aria, noi geeing e macking
 | 
| Alcuni odiano là dentro, ma almeno non recitano
 | 
| Hai una tazza piena, i tuoi negri sono crunk
 | 
| Metti le mani in aria per rappresentare da dove vieni
 | 
| Vengo da GA baby, dove i freak sono loschi
 | 
| Amico, può essere così folle, quindi bruciamo alberi ogni giorno
 | 
| Quando il ritmo scende, tutti ti chiudono a chiave e scuotono le zappe
 | 
| E procedi al rock, dalla parte anteriore a quella posteriore
 | 
| Con i blunt e i gats, a caccia di qualche gatto o di un sacco di culo grasso
 | 
| Strappa il tetto del club, mostra ai negri un po' d'amore
 | 
| E riempi un swishe up con cime per i miei g e teppisti
 | 
| Ora i dem'haters continuano a guardare, dem' freaks a jockin'
 | 
| Il ritmo è rock, quindi il partner vuole che tu continui a scendere
 | 
| Per i miei teppisti
 | 
| Ora in questo momento voglio che tutti i miei negri duri mi seguano, mi seguano
 | 
| Bridge: cosa (fino a svanire)
 | 
| È così che muoiono questi figli di puttana, parlano di merda |