| Tutto intorno a me fluttua
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| Tutto intorno a me fluttua
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| Tutto intorno a me fluttua
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| Come se fossi sulla superficie dell'acqua
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| Tutto intorno a me fluttua
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| Tutto intorno a me fluttua
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| Tutto intorno a me fluttua
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| Come se fossi sulla superficie dell'acqua
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| Pittura a olio fuori dalla finestra - autunno, Londra
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| Segni, erba, lali in topless torce il culo
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| Così va il mio settembre
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| Ne bevo nove in un sorso e il volo passa in picchiata
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| Mi tuffo in un sonno profondo - tutto intorno a me fluttua
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| Dentro sono pallido come un kane, dentro un grande vicolo
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| Fumiamo una canna, nevica, divento ancora più gentile
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| È strano dove mi trovo, ma fa freddo qui, vento forte
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| Non dirmelo, perché soffio cento volte centomila volte più forte
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| Mi ero dimenticato dell'isola di Fembre - DMT, Bacardi, lime
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| Folle di giovani pallidi in un club soffocante, folle di lali
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| Spesso contraggono i gomiti e scuotono la testa
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| Tutti sono vestiti estremamente cupi, chilometri di tessuto nero
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| Scivolo lungo i bordi degli edifici, non c'è meta in questo peregrinare
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| Non provo tristezza, ma non ci sono nemmeno desideri
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| Non sento il gelo e non c'è il senso della distanza
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| Il tempo non esiste qui: un'ora è come centomila anni
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| Tutto nel mio cervello
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| ultimamente le cose
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| Tutto nel mio cervello
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| ultimamente le cose
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| È così accogliente qui che ho trovato fascino nella scala dei grigi
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| Annusa l'odore dolce dove i ragazzi sono come la fattoria di Barney
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| Immergendosi prima in Wonderbra, si interrogò ancora una volta
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| Chi sono io e perché il mio viaggio è un mucchio di viaggi di ragazzi
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| Negli anni di vita da parte mia, mi sembra di aver cambiato lo schermo
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| E guardo dall'angolo quanto velocemente il dottore
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| Mi portano via tra le loro braccia, mi trafiggono due cubi nel cuore,
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| Ma troppo tardi il mio risultato è terra, lapide
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| Il vuoto mi ha colpito, ma non ho tempo per soffrire
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| Dopotutto, sono tornato nella terra innevata, da dove ero partito prima
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| E rimarrò per sempre, con questo pazzo bianco
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| Diventerò una miniera della sua conoscenza, dove ha preso tutto
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| Un po' d'erba e sarò al timone dei suoi stili liberi
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| Più e più volte più tardi crescendo in tracce sulle labbra
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| E tutti intorno a lui borbottano - fumando troppa ganja
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| Rido e vado al mio piano sottile e intimo |