| Troppo terreno da coprire
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| Non so da dove iniziare
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| Non riesco a trovare le parole per dirtelo
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| Non so da dove iniziare
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| Cosa farai quando arriveranno quei ragazzi
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| Bussare alla tua porta di casa
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| E vogliono la guerra? |
| Oh merda!
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| Non è un rapper, ti ucciderà
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| La mia vita
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| I negri hanno solo bisogno di rilassarsi
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| Sto cercando di vivere la mia vita
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| Ma i negri vogliono vedermi ucciso
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| Faceva freddo in quell'angolo
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| Molti dei miei negri sono andati in quell'angolo
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| Ora sono i sedili a terra, in prima fila vicino alle corde
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| Posti a terra, playoff dell'allenatore
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| So che mi senti alla radio
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| So che mi guardi nel video
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| I federali non stanno guardando, i negri dicono
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| Ecco perché sono Gucci, mi occupo di Gucci
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| Sto guidando pulito, guardami
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| Tee il blocco dell'ovulo sfocato, blocco malvagio
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| Sto bevendo blu per il dolore
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| Ma fanculo quello che dici, sei uno zoppo
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| Quindi ci sediamo qui nel silenzio
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| E guarda il sole tramontare
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| E mi chiedo se lo faremo mai
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| Incontra di nuovo su un'altura
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| Veglie agli angoli, battenti sulle strade
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| Spie nella finestra, zappe che succhiano, rinunciando alle informazioni
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| Sto cercando di scappare attraverso quell'acqua marrone
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| Gioca a re finché le gemme non vengono strappate dalle loro corone
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| E quale carne? |
| Questi sono gli organi della mucca
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| Non è un problema, perché se lo fosse, non sarebbe in giro a camminare
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| E cazzo che mi trattiene, non sono un segno di picchetto
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| Il mio negro più vicino mi ha attraversato come la linea Mason-Dixon
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| Vero negro, siamo in tempi diversi
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| Ho già lasciato questi fottuti negri due volte, aspettandoli al traguardo
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| Nubi scure, sfumature ancora più scure
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| Così velocemente vieni spogliato della tua vita, Mary Hartman |