| Seduto con le mani in mano
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| Sopra una panchina fredda del metro
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| Sei lì che aspetti quello delle 7.30
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| Chiuso dentro il tuo paltò
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| Un tizio legge attento le istruzioni
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| Sul distributore del caffè
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| Ed un bambino che si tuffa dentro a un bignè
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| E l’orologio contro il muro
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| Segna l’una e dieci da due anni in qua
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| Il nome di questa stazione
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| È mezzo cancellato dall’umidità
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| Un poster che qualcuno ha già scarabocchiato
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| Dice «Vieni in Tunisia»
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| C'è un mare di velluto ed una palma
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| E tu che sogni di fuggire via…
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| Di andare lontano, lontano
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| Andare lontano, lontano…
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| E da una radiolina accesa
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| Arrivano le note di un’orchestra jazz
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| Un vecchio con gli occhiali spessi un dito
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| Cerca la risoluzione a un quiz
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| Due donne stan parlando
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| Con le braccia piene di sacchetti dell’Upim
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| E un giornale è aperto
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| Sulla pagina dei films
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| E sui binari quanta vita che è passata
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| E quanta che ne passerà
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| E due ragazzi stretti stretti
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| Che si fan promesse per l’eternità
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| Un uomo si lamenta ad alta voce
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| Del governo e della polizia
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| E tu che intanto sogni ancora
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| Sogni sempre sogni di fuggire via…
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| Di andare lontano, lontano
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| Andare lontano, lontano…
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| Sei lì che aspetti quello delle 7.30
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| Chiuso dentro il tuo paltò
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| Seduto sopra una panchina fredda del metro |