| «Noi altri depintori
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| abbiamo da parlare con le mani!»
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| (Annibale Carracci)
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| Stamane ho incontrato un compagno di scuola
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| che
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| non aveva più un nome finora,
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| ha gli occhi di un padre e somiglia a un pittore
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| che parla di sé con le mani.
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| I semplici nomi alle barche di Dio, mentre
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| i nomi altezzosi alle chiese,
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| buonsenso alle danze di fanti
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| bendati
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| che brindano senza pensare.
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| Gente che viene, gente che va,
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| la gente che resta è quella che dà.
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| L’amico mi parla il suo dialetto
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| scuro,
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| madeleine da cui affiora il mio istinto più puro;
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| giocare col tempo va bene, ma solo se è
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| come fa un padre col figlio maturo.
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| Che «dotto» è parola
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| diversa da «saggio»
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| credevo di averlo saputo,
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| lo scrivono i libri, lo dicono
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| in tanti
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| lo sanno tutti, ma nessuno.
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| Gente che viene, gente che va,
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| la gente che resta è quella che dà…
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| Le menti più grandi si estinguono, ma soppiantarle saranno adunanze
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| e stormi di intelligenze «normali»
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| che,
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| insieme, già sono geniali.
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| Gente che viene, gente che va la gente che resta
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| è quella che dà… |