| È un rituale sofferto
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| Frasi incollate dal vissuto altrui
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| Quel che hai scelto di esporre al mondo
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| Per celebrare ciò che non sarai mai
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| Così muore il talento
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| La qualità della persona che hai perso
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| Nell’urgenza di un altro commento
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| A un numero di consensi aumentati
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| Derivato da sangue sbiadito
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| Che opinioni non ne ha mai forgiate
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| Una progenie di aborti dissociati
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| Ti osservo, ci passiamo attraverso
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| Sei già altrove a metà risposta, ci passiamo attraverso
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| Selezioni discorsi ma non sei in grado di fissarli
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| Mi chiedo quanta autostima sia stata in grado
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| Di infonderti la fogna che ti ha rigurgitato
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| Quanto realizzi di essere ai margini del superfluo
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| Se soffri senza una finestra da cui proclamare
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| Ciclicamente la tua monotona perdita di impulsi
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| Dentro ad ogni percorso copiato
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| Chi ha perso e chi ci ha sempre marciato
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| Da quanto tempo non ti accorgi di essere fermo
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| Di tirare avanti solo col loro additivo
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| Su un dormiveglia di stimoli dettati
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| Così muore il talento
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| Di chi si trascina a circuito spento |