| Morti che nessun sotterra
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| Prove per un nuovo stadio di sopruso
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| La merda di un consumatore medio
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| Il flusso che dirotta ogni nostro passo nel vuoto
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| Quel che ci resta è desolazione
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| Ma non ha senso rendersene conto
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| È il peso della sopravvivenza
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| Quanto spendi, quanto puoi costare
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| Sei più un vantaggio ridotto in malattia
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| O come leva per il controllo su altri
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| Assorbito dalla monotonia di una parte
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| O logorato nella massa dei sempre più soli
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| Qualsiasi ruolo hai
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| Non ti riscatterà mai
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| Non li vedi
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| Sono mani che si contorcono tra gli scaffali di un punto di spreco
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| Colonne ferme che intasano, anche senza un motivo
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| La giornata di uscita
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| Svaniti nella proiezione sociale di un ego sempre più piccolo
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| Vacuo nei ricordi
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| Istantanee di aggregazione come brandelli che non si distinguono
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| In un carnaio ormai senza più età
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| Brandelli che non si distinguono
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| Sotto un tir che falcia a zigzag
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| Volti, ossa e sangue che si fondono
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| All’insegna di moventi incomprensibili
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| Qualsiasi ruolo hai
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| Non ti riscatterà mai |