| Bologna è una vecchia signora dai fianchi un po' molli
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| Col seno sul piano padano ed il culo sui colli
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| Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale
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| Bologna la grassa e l’umana, già un poco Romagna e in odor di Toscana…
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| Bologna per me provinciale, Parigi minore
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| Mercati all’aperto, bistrot, della «rive gauche» l’odore
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| Con Sartre che pontificava, Baudelaire tra l’assenzio cantava
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| Ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore, fosse pure ancillare
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| Però che Bohéme confortevole, giocata fra casa e osterie
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| Quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie…
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| Oh quanto eravamo poetici, ma senza pudore e paura
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| E i vecchi «imberiaghi» sembravano la letteratura…
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| Oh quanto eravam tutti artistici, ma senza pudore o vergogna
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| Cullati fra i portici cosce di mamma Bologna…
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| Bologna è una donna emiliana di zigomo forte
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| Bologna capace d’amore, capace di morte
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| Che sa quel che conta e che vale, che sa dov'è il sugo del sale
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| Che calcola il giusto la vita e che sa stare in piedi per quanto colpita…
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| Bologna è una ricca signora che fu contadina
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| Benessere, ville, gioielli… e salami in vetrina
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| Che sa che l’odor di miseria da mandare giù è cosa seria
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| E vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso, perché sa la paura
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| Lo sprechi il tuo odor di benessere però con lo strano binomio
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| Dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio
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| E i tuoi bolognesi, se esistono, ci sono od ormai si son persi
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| Confusi e legati a migliaia di mondi diversi?
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| Oh quante parole ti cantano, cullando i cliché della gente
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| Cantando canzoni che è come cantare di niente…
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| Bologna è una strana signora, volgare matrona
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| Bologna bambina per bene, Bologna «busona»
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| Bologna ombelico di tutto, mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto
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| Rimorso per quel che m’hai dato, che è quasi ricordo, e in odor di passato… |