| Appoggiato sulle braccia, dietro al vetro d’un bicchiere
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| Alza appena un po' la faccia e domanda ancora da bere
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| I rumori della strada filtran piano alle pareti
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| Dorme il gatto sulla panca e lo sporco appanna i vetri
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| Cade il vino nel bicchiere poi nessuno più si muove
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| E non sai se fuori all’aria ci sia il sole oppur se piove
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| E quell’uomo si ricorda e per uno scherzo atroce
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| Quasi il vino gli dà forza, l’illusione gli dà voce
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| E si alza sulle gambe, sbarra gli occhi e poi traballa
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| Come con i riflettori sopra il gesto delle braccia…
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| Ma si ferma all’improvviso e ricade giù a sedere
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| Torna l’ombra sul suo viso, torna il vino nel bicchiere
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| E lontano, oltre nel tempo, una folla misteriosa
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| È scattata tutta in piedi, grida: «Bravo, bene, ancora!»
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| Son tornati i riflettori sul suo viso e sulle mani
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| Si alza e accenna ad un inchino per quei pubblici lontani
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| E più forte tra quei muri quella voce ora si è alzata
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| E fa tintinnare i vetri e rimbalza sulla strada… |