Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Mallwalkers, artista - Fred Thomas.
Data di rilascio: 26.01.2017
Linguaggio delle canzoni: inglese
Mallwalkers(originale) |
Is this the same song? |
Does something feel slower? |
Is something wrong? |
Is there anything wrong? |
Does something feel slower? |
Or is this just the same daydreamed death where you see yourself lowered |
Into the cold, greedy ground as your parents and plagiarists lose their shit |
Sobbing over your casket |
And you broadcast it every couple of hours |
When you’re not busy with customers |
Selling cell phone cases and cords at that kiosk in the middle of the mall |
Air-conditioned days in this insufferable summer |
And at night you watch your friends dance around |
Feeling weird about fucking each other |
And you wonder «Do I even need to be here?» |
and «Why does this hurt?» |
You find a more consistent community with those early morning mallwalkers |
Than these horrid hushed hall talkers; |
judge-gabled gawkers |
Some will call you their crush, but they’re all stalkers |
And soon enough you’ll find yourself thrust up against those fall lockers |
Dreaming of a simple suspended eternity |
Where you’re stoned in your basement, playing games |
Hanging out with your dogs |
Could it ever be possible to just pause on that feeling? |
And why does it seem like now every boy cuts you off when you start speaking? |
And why do things feel negated before they’re experienced? |
Why does it hurt? |
When they tell you you talk like a teenager, you sound so stupid |
Say nothing |
Because those high school scars, and the parallel bars |
All the lonely lights on these frozen cars |
Every broken-wrist handstand in some best friend’s yard |
And every ugly part of everything that people keep on telling you you are |
They aren’t yours, they’re just wrong |
(traduzione) |
È la stessa canzone? |
Qualcosa sembra più lento? |
Qualcosa non va? |
C'è qualcosa che non va? |
Qualcosa sembra più lento? |
O è solo la stessa morte sognata ad occhi aperti in cui ti vedi abbassato |
Nel terreno freddo e avido mentre i tuoi genitori e i tuoi plagiatori perdono la loro merda |
Singhiozzando sulla tua bara |
E lo trasmetti ogni due ore |
Quando non sei impegnato con i clienti |
Vendere custodie e cavi per cellulari in quel chiosco nel mezzo del centro commerciale |
Giornate climatizzate in questa estate insopportabile |
E di notte guardi i tuoi amici ballare |
Sentendosi strano a scoparsi a vicenda |
E ti chiedi: "Ho bisogno anche di essere qui?" |
e «Perché questo fa male?» |
Trovi una comunità più coerente con quei passeggiatori mattutini |
Di questi orribili e silenziosi chiacchieroni; |
sbalorditi dal timpano del giudice |
Alcuni ti chiameranno la loro cotta, ma sono tutti stalker |
E abbastanza presto ti ritroverai spinto contro quegli armadietti autunnali |
Sognando una semplice eternità sospesa |
Dove sei lapidato nel tuo seminterrato, a giocare |
Uscire con i tuoi cani |
Potrebbe mai essere possibile fermarsi su quella sensazione? |
E perché sembra che ora tutti i ragazzi ti interrompano quando inizi a parlare? |
E perché le cose si sentono negate prima di essere vissute? |
Perché fa male? |
Quando ti dicono che parli come un adolescente, sembri così stupido |
Dire niente |
Perché quelle cicatrici del liceo e le parallele |
Tutte le luci solitarie su queste auto congelate |
Ogni verticale con il polso rotto nel cortile del migliore amico |
E ogni parte brutta di tutto ciò che le persone continuano a dirti che sei |
Non sono tuoi, sono solo sbagliati |