| L’uomo nell’alto castello
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| Ha il calice in mano e brinda al potere
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| Nella sala deserta, con gli occhi socchiusi
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| Rincorre l’eco dei propri pensieri
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| Al collo ha una testa di scimmia
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| E un anello nell’indice destro
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| Che un tempo lontano
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| Appartenne anche a un Papa
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| Indica il sole nel quadro sul muro
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| E ricorda tutti quegli uomini
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| Pronti a guardare al suo dito
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| E a non andare al di là di quel muro
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| Di molti non ha mai saputo il nome
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| Di altri ne è stato il padrone
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| Di tutti ha disposto il destino
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| Ma in nome di cosa ormai non importa
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| Perché il calice è vuoto
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| E il castello abbandonato
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| Anche oggi è scampato al veleno
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| Spacciato dai servi per vino
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| L’uomo nell’alto castello
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| È stanco e il sonno gli preme
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| Dal cuore fino alla nuca
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| Come le braccia di un polipo immenso
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| Sa che cadrà prigioniero
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| Non ci sarà pietà alcuna
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| Per il custode
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| Dei mille segreti
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| Si alza a fatica e alla finestra
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| Guarda la valle un tempo ai suoi piedi
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| Vorrebbe volare su tutto quel regno
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| Dove anche il re a lui s’inchinava
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| Dove non c’era prete o generale
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| Che non temesse il suo nome
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| La dove il brivido e il favore
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| Erano cappi alla sua corda
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| Ma la corda ormai è marcita
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| E il pugno trema come una foglia
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| Ora c'è solo un vecchio nell’alto castello
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| L’uomo nell’alto castello
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| Leva il calice e brinda nel vuoto
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| E con un ghigno da diavolo
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| Urla al silenzio e poi s’asciuga una lacrima |