| Il faro tagliava la notte, un filo d’acqua bagnava la strada
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| Camminavano insieme in direzione del ponte, da un portone una tromba suonava
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| Lei guardava in basso le scarpe, tra cicche spente, giornali e lattine
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| Lui fischiava un vecchio blues e pensava ad una cosa qualunque da dire
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| Ma non piangere per me, non piangere per me Perch? |
| presto o tardi sai sar? |
| di nuovo qui intorno
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| Ma non piangere per me, non piangere per me Ci troveremo ancora sai, in qualche splendido giorno
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| Una vecchia indiana vestita di giallo li osservava seduta a un balcone
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| Lei sorrise appena e gett? |
| una moneta al mendicante dal cappello marrone
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| Lui marcava i passi come Jimmy Dean, masticando una frase d’addio
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| «Ogni cosa? |
| gi? |
| fatta, ogni cosa? |
| gi? |
| detta, quando vedi che il racconto?
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| finito.»
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| Ma non piangere per me, non piangere per me Perch? |
| presto o tardi sai sar? |
| di nuovo qui intorno
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| Ma non piangere per me, non piangere per me Ci troveremo ancora sai, in qualche splendido giorno
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| Il marciapiede era grigio e deserto, nella notte un lampione brillava
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| Lui la strinse forte al suo fianco, mentre lontano un cane abbaiava
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| «Era tutto scritto da sempre sai. |
| Era racchiuso nel mazzo di carte
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| Che la donna rossa si incontra col fante, ma alla fine il giro riparte»
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| Ma non piangere per me, non piangere per me Perch? |
| presto o tardi sai sar? |
| di nuovo qui intorno
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| Ma non piangere per me, non piangere per me Ci troveremo ancora sai, in qualche splendido giorno
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| Lei gli disse: «Che il viaggio sia buono»
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| Lui rispose soltanto: «Lo sar?» |