| La terra fertile e grassa non rende più
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| Mentre tra quelle colline, il sole va giù
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| Tra sprazzi di cielo annoiato, sopra ai canali
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| La nebbia confonde e crea giorni uguali
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| Si agitano gli alberi al vento e muoion le foglie
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| Delle stagioni ora il tempo non marca le soglie
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| Ma c'è un odore di terra, odore lontano
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| Che ci riporta ad un mondo più umano…
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| Ma quelle strade che conducono agli orti
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| Conservano ancora intatti altri volti
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| Quelli di gente che non ha avuto niente
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| E che ancora lotta e lotterà per sempre
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| Dietro al mulino, i rifiuti portati dal fiume
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| Che taglia la grande pianura, ridotta a bitume
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| Mentre il tempo passato non ha dato traccia
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| Il gelido vento che arriva, ti sferza la faccia
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| Il cuore della campagna batte ormai stanco
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| Stanco di troppe parole date in pasto al branco
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| Ma c'è un odore di terra, odore lontano
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| Che ci riporta ad un mondo più umano…
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| Ma quelle strade che conducono agli orti
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| Conservano ancora intatti altri volti
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| Quelli di gente che non ha avuto niente
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| E che ancora lotta e lotterà per sempre… |