| Non è ancor tardi e con il freddo che fa
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| Possiamo bere qualcosa, se ti va
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| Un po' di neve si scioglie sotto i tuoi stivali
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| La luce sotto il portico, più in la
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| Un po' di esitazione che forse invento io
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| E il tuo braccio si infila sotto il mio
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| C'è un tavolino libero laggiù
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| Mi s’appannano gli occhiali e non ti vedo più
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| E poi mentre ci sediamo, entro in una tua risata
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| Il mio whisky, la tua panna e cioccolata
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| Niente a che vedere con l’amore tutto ciò
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| Forse un po' di stereotipo, ma in fondo perché no
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| Sera
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| Sera bolognese ruffiana
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| Umido gelo
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| Situazione da fotoromanzo
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| O giù di lì
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| Da non crederci a ridursi così
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| Eppure
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| C'è qualcosa da raccontare
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| Un po' di storia privata da barattare
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| La sigaretta e le tue mani da toccare
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| L’amore, è chiaro, non lo faremo mai
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| Però abbiamo parlato di bar e poi
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| Ma hai raccontato dei tuoi tre padri marinai
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| Coi baffi, con la barba e l’aquilone
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| Ti ho raccontato delle mie matite colorate
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| Con cui disegno arcobaleni di cartone
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| Ma la macchina non era laggiù
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| Dove abbiamo parcheggiato chi si ricorda più
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| Dietro un angolo è nascosta un’altra tua risata
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| Sopra i gatti la luna è appannata
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| Dalla tua alla mia città, mezzanotte è vicina
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| Con la zucca della fata turchina
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| Sera
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| Sera bolognese ruffiana
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| Umido gelo
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| Situazione da fotoromanzo
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| O giù di lì
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| Da non crederci a ridursi così
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| Eppure
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| C'è qualcosa da raccontare
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| Un po' di storia privata da barattare
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| La sigaretta e le tue mani da toccare |