| Te ne stai seduto, fermo in religiosa attesa
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| Chiuso ad aspettare qualche cosa
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| Il telefono non squilla più da un quarto d’ora
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| E senti il fiato che manca
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| Non sia mai che il venerdì non si rimorchi una
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| Che almeno poi si vada fuori a cena
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| Il telefono che squilla, la pressione s’abbassa
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| E sei già sotto la doccia
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| Sei convinto di distinguerti, ma sei fatto per il mucchio, il mucchio
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| Sei convinto di distinguerti, ma sei l’imperatore del tuo specchio
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| Ti guardi, è tutto al posto giusto, ma senti un vuoto dentro te stesso
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| E non c'è sballo che può guarire
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| L’imperatore del tuo specchio
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| La ruga in faccia è il tuo spauracchio
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| Ti senti un vuoto lì in mezzo al petto
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| E non c'è sballo che può guarire, che può guarire
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| Te ne stai con le tue mani bianche e ciondolanti
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| In mezzo a corpi annoiati e stanchi
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| Cerchi la tua dimensione in una riga bianca
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| Quella guai se ti manca
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| Con gli amici più fidati sputi sul sistema
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| Alzi gli occhi e tutto ti fa pena
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| È finita la benzina che ti sosteneva
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| Il solito problema
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| Sei convinto di distinguerti, ma sei fatto per il mucchio, il mucchio
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| Sei convinto di distinguerti, ma sei l’imperatore del tuo specchio
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| Ti guardi, è tutto al posto giusto, ma senti un vuoto dentro te stesso
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| E non c'è sballo che può guarire
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| L’imperatore del tuo specchio
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| La ruga in faccia è il tuo spauracchio
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| Ti senti un vuoto lì in mezzo al petto
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| E non c'è sballo che può guarire, che può guarire
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| L’imperatore del tuo specchio
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| Ti guardi, è tutto al posto giusto, ma senti un vuoto dentro te stesso
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| E non c'è sballo che può guarire
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| L’imperatore del tuo specchio
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| La ruga in faccia è il tuo spauracchio
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| Ti senti un vuoto lì in mezzo al petto
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| E non c'è sballo che può guarire, che può guarire
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| Che può guarire
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| Che può guarire |