| Immagini sbiadite, di un popolo ormai lontano,
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| ricco di contrade vuote, e di donne sole,
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| acqua che diventa fiume, tempo che se ne va,
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| bambino allo specchio, non c'? |
| gioco che non sar?,
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| porter? |
| l’odore, del mosto nelle strade,
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| e la festa nelle piazze, colori dell’autunno,
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| trampolieri e mangiafuoco, giocolieri ed imbroglioni,
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| il mio cuore si riempiva, ti tante emozioni,
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| vite consumate, a prender decisioni,
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| e voglia di fuggire, cuori fermi alle stazioni,
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| voglia di restare, fra canto e osterie,
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| ormai l’ultimo treno se ne? |
| andato via,
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| anni che passavano, dietro alle stagioni,
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| lottando con la fede, sciogliendo le passioni,
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| girando poi le spalle, come fanno gli uomini forti,
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| quelli che nella vita, non accettano mai i torti,
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| vecchio contadino, che dava consigli al vento,
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| seduto su quell’uscio, con la bottiglia accanto,
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| la sua bocca come un fiume, straripante di parole,
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| raccontava di una donna, il suo pi? |
| grande amore,
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| troppo vuota la bottiglia, troppo grande il suo dolore,
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| lo trovammo al mattino, di un giorno senza sole,
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| lo trovammo con in mano, una foto in bianco e nero,
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| di quella donna tanto amata, di cui andava fiero… |