| E forse è una cosa che mai si farà
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| E forse una volta, un ricordo era già
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| Il profumo dell’incenso si riflette, forte e denso
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| Sulla nebbia del cortile che si alza sulle rive
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| Gente in fila sale in barca, pendolari che ogni alba
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| Riperpetuan laghi o monti, uno spinge i loro giorni
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| Nel rumore del carretto, steso sotto il suo berretto
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| Uno ronfa già ubriaco, mentre il mulo gira adagio
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| Tanti bravi sopra i muri, rimpiangon gli anni duri
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| E anche andarlo a denunciare, anche un niente può fruttare
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| Il gioco degli scacchi, dell’avere per sé
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| Rompe i contatti di chi scaltro non è
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| La stanchezza dei rotti rompe i perché
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| Ma la guerra fra i tutti la ordina un re
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| Vecchia manda l’acqua col rumore di risacca
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| Sulla ruota del mulino che ripete il suo destino
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| Tra le canne di un canale, trilla il liuto del giullare
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| Nel far finta di esser sordo, intanto trova un accordo
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| Cerca una coerenza la musa di ogni scienza
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| Che armonizza vaghe parti, poi procede senza sbalzi
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| Ma la nube sopra il lago presta il segno di un peccato
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| Dal mistero sempre uguale che ci fa inchinare al male
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| Certo, viene voglia di dire «ho già dato»
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| A chi inventa conferme o chi ti chiede un passato
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| E forse è una cosa che mai si farà
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| E anche una volta, un ricordo era già
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| E forse è una cosa che mai si farà
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| E anche una volta, un ricordo era già |