Il paradiso a cavallo alla sfilata autunnale impasta la pasta di coloro che si presentano per il premio
|
E mentono sulla scatola sulla guerra ...
|
Vivo sulla bilancia in questa qualità dell'anno. |
La mia canzone è ovviamente un tipo piovoso
|
La mia canzone non è cantata
|
E non vestito.
|
La mia canzone è una risposta alle lettere di Anna e Lisa
|
Gli spruzzi del vento pendono sulle cornici bagnate
|
La primavera li raccolse con le sue labbra
|
E lei è scomparsa.
|
Ho dei problemi sulle spalle, mi trascinerò sulla strada
|
Morire non è niente se bevi un po'
|
Ma mi impedisce di lasciarti
|
Il nostro io
|
Dove c'è pericolo e delirio, ci sono tombe viventi
|
Siamo sollevati su un forcone per lealtà e pane
|
Quest'autunno paghiamo per la luce
|
Balliamo in curva, giriamo per secoli
|
E non c'è fine per nessuno, anche per chi non è con noi
|
La nostra canzone con te tra le nuvole
|
E finora non è successo niente.
|
Ricordavo ancora ieri che la vita non era un sogno
|
Questo autunno è diventata.
|
E se ce n'è uno che corre in giro, e se il cerchio è troppo sottile
|
Amaci tutti, Signore, in silenzio; amaci tutti, Signore, ad alta voce.
|
A volte la nostra vita è ricoperta di fiori
|
Questo significa, amico mio, è passato tra noi.
|
Ma è difficile da vedere...
|
E se ce n'è uno che corre in giro, e se il cerchio è troppo sottile
|
Amaci tutti, Signore, in silenzio; amaci tutti, Signore, ad alta voce.
|
Amaci tutti, Signore, in silenzio, amaci tutti, Signore. |