| Dal muro di quella stanza non suonava mai il silenzio
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| Solo note distorte di pianoforte
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| Incastrate tra calce e cemento
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| E per quanto ogni suono venisse a galla
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| Fuggiva dalle dita come il volo di una farfalla
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| D’estate i pomeriggi assopiti e i fiori avizziti
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| Solo un pazzo avrebbe letto di storie nei suoi spartiti
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| Erano cumuli di nube ed accordi come appassiti
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| Solo ricordi quasi svaniti
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| La conobbe che era autunno, le foglie già rosse
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| Lui alla finestra, lei spazzava le foglie già morte
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| Lo colpì il suo viso, improvviso come la primavera
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| E danzò con le mani sulla tastiera
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| Parlò, ma senza parole, solo le note fatte
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| E scrisse delle gote sue, come le accarezzasse
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| Lei ascoltò rapita quella musica che era pura
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| E dopo un’intera vita, venne musica da quelle mura
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| Suona su quei tasti quello che non hanno gli altri
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| Perché un amore come questo non è per tutti quanti
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| Sopra quei tasti bianchi e neri
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| Ho cantato i miei desideri più reconditi
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| A bassa voce come i segreti
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| Conservo tutto sai per quando finirà
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| Metteva in musica il suo corpo |
| Come fosse un’opera compiuta
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| Cantava poesia cruda e sapeva suonarla nuda
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| In quelle melodie, il rosa delle sue forme
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| Sulle corde la curva delle sue labbra rosse, si bemolle
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| Lei si accomodò dentro quei suoni e nel riverbero
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| Scoprì note che non sapeva che esistessero
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| Pensò chi si nasconde dietro quelle mani che si flettono
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| Cerbero colui a cui tutti si genuflettono
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| In ogni partitura diamanti di ogni caratura
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| Cara musa, la musica non compra quella spazzatura
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| Vorrei adonarti il corpo d’oro, adorarti come gli Dei
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| Vestiti al suolo, imparare tutti i tuoi nei
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| Lei non chiese, si spogliò di ogni suo avere e indumento
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| Sulla pelle le mani come fosse lei lo strumento
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| E da quella stanza le sere, solo l’amore che fece
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| Dalla sua bocca cremisi gemiti di piacere
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| Suona su quei tasti quello che non hanno gli altri
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| Perché un amore come questo non è per tutti quanti
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| Sopra quei tasti bianchi e neri
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| Ho cantato i miei desideri più reconditi
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| A bassa voce come i segreti
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| Conservo tutto sai per quando finirà
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| Sbatte forte la porta poi lui stonò |
| Ricorda così la notte in cui lei andò
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| Perchè l’amore non vince e tutto svanisce
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| Pensò fosse perché forse anche l’aria più dolce finisce
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| Maledetto il tempo che aveva premura
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| Di premere il grilletto senza la sicura
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| Non prima di strappargli dalle mani la cosa più pura
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| Ed imprimere nel legno il suo nome in ogni venatura
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| Parlava di ogni tocco, ogni singolo suono sporco
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| Di tutte quelle volte in cui ne ha sfiorato il corpo
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| Al cospetto di quella tastiera che sembrava una smorfia
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| Gli sorrideva storta, chiuse il coperchio per l’ultima volta
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| «È cosi che si perde» pensò sfregando le sue mani fredde
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| E fu presto dicembre e forse partì
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| Forse sparì, ma più niente si seppe
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| Dal muro di quella stanza venne solo silenzio per sempre
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| Suona su quei tasti quello che non hanno gli altri
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| Perché un amore come questo non è per tutti quanti
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| Sopra quei tasti bianchi e neri
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| Ho cantato i miei desideri più reconditi
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| A bassa voce come i segreti
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| Conservo tutto sai per quando finirà |