| Con i gomiti incollati ai braccioli dei divani
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| Sui quali esistevamo annoiati
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| Pensa a quei giorni sprecati
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| A lasciarci scrosciare il tempo addosso come i temporali
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| È da un minuto che disegno nel fumo
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| Ciò che avremmo dovuto e che avremmo potuto
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| Il mio telefono è sia freddo che muto
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| E sono quasi contento che non chiami nessuno
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| Non torni più dalle parti mie
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| Io steso su quel letto di bugie
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| Sul quale ci amiamo e ci odiamo
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| E facciamo l’amore o scopiamo, dipende dai giorni
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| Con i vestiti ancora addosso ed il fiato ancora corto
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| Così non posso urlarti tutto ciò che ti nascondo
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| I miei occhi fessure, frecce dalle fenditure
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| Ma andrà tutto a posto stando fermi, come le fratture
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| Non faccio niente perché niente siamo
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| Incastrato, invischiato, come resina sui corpi
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| Guardando i miei trascorsi
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| Sai che la vita mia non lesina sui colpi
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| Nessuno mai si merita 'sti giorni
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| Che è domenica anche in settimana
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| E nevica che Dio ce l’ha mandata
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| Ci divide questa strada ghiacciata
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| È il velo di gelo sopra cui scivolo che ci separa |
| Li ho scritti sui fogli
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| Tutti i racconti tristi che ti leggo negli occhi
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| Non suona più la musica se quando mi tocchi
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| È come una puntina che si incastra nei solchi
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| Il mio telefono è sia freddo che muto
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| Mentre ti scrivo queste lettere
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| Giuro, non sarò mai tutto ciò che hai sempre voluto
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| Solo l’uomo migliore che posso essere
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| Caffè e paranoia, gli occhi una feritoia
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| Domenica che noia, voglio andarmene
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| Siamo lenti nei riflessi e siamo l’ombra di noi stessi che
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| A furia di essere stanchi siamo diventati domenica
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| Caffè e paranoia, gli occhi una feritoia
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| Domenica che noia, voglio andarmene
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| Siamo lenti nei riflessi e siamo l’ombra di noi stessi che
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| A furia di essere stanchi siamo diventati domenica
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| Mi faccio spazio in questa danza della morte calma
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| È notte già da un po' e questa stanza calda parla
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| Racconta storie di uomini a stento a galla
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| In mezzo a urla che i condòmini chiamano l’ambulanza, pure
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| E so che lontano dagli occhi e lontano dal cuore
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| Spacco le suole, tu
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| Versami un altro liquore e leggi il mio scritto |
| Ci tocca scappare nel nulla per rigare dritto
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| Io non so restare zitto, vivo sconfitto
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| Se il giorno passa e ti perdo in un nuovo conflitto
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| Ho messo la musica forte, così c'è casino e non penso
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| Ho il naso tappato che forse c'è pure odore di incenso
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| Ma non sento più un cazzo
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| Parlo alla cazzo, scrivo anche peggio
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| Tu hai l’anima fuori dagli occhi, vieni che te la saccheggio
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| Sento cori sgolati come finti pudici
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| Soli e annoiati come figli unici
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| Matti e nell’ansia siamo film di Woody
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| Corpi illuminati da duecento lumi
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| Quando parli sento solo l’eco
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| Ma è così profonda che ti giuro non vedo
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| Sei così lontana ma ti giuro non cedo
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| Tesso questa trama fino a quando non crepo
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| Mi urli di continuo di calmarmi o spari
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| Di non essere cattivo come Caligari
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| Non sono uno di quelli che ti fa regali
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| Morti in questo nulla siamo matti uguali
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| Il mio telefono è sia freddo che muto
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| Mentre ti scrivo queste lettere
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| Non sarò mai quello che hai sempre voluto
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| Solo l’uomo migliore che posso essere
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| Caffè e paranoia, gli occhi una feritoia |
| Domenica che noia, voglio andarmene
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| Siamo lenti nei riflessi e siamo l’ombra di noi stessi che
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| A furia di essere stanchi siamo diventati domenica
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| Caffè e paranoia, gli occhi una feritoia
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| Domenica che noia, voglio andarmene
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| Siamo lenti nei riflessi e siamo l’ombra di noi stessi che
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| A furia di essere stanchi siamo diventati domenica |