| Si svegliò, guardò nell’alba e l’alba
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| Era lì senza memoria;
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| Camminò la terra ormai da anni
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| Senza tempo e senza storia:
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| E fin dove gli occhi andavano
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| Non un suono, non un fiore
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| Rise e raddrizzò le sagome
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| Dei suoi alberi in cartone;
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| Strinse in tasca i semi inutili
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| Come il torto e la ragione:
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| Nel cervello già sfumava l’ombra
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| E con l’ombra ci viveva…
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| S’infilò come abitudine
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| L’ago, quello di ogni sera
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| E i fantasmi ritornarono
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| Per tenerlo vivo ancora
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| «Dormi ora, dormi piano:
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| Sei bambino sui sentieri
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| L’orzo cresce, l’aria è buona
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| Proprio come ieri;
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| Dormi, forse c'è qualcuno
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| Dormi, forse non sei solo;
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| Dormi, è l’ultimo possibile capolavoro
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| Dormi, è l’ultimo possibile capolavoro»
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| Ma il silenzio dei fantasmi intorno
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| Si riempì con un rumore
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| E un cavallo appena nato un giorno
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| Lo guardò senza capire;
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| Annusò quel poco d’alba
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| Fece un passo ma cascò
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| Cercò per valli e giorni e mesi
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| L’erba e l’erba non trovò:
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| E sudò per farlo stare in piedi
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| Ci provò e ci riprovò
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| Qualche favola degli uomini
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| Ogni sera gli inventò:
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| Ma era disperato e inutile
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| Dargli fiato vicino
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| Era come allontanarsi un po'
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| La pistola di un mattino…
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| «Dormi ora, dormi Piano
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| Che le stelle vanno via;
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| Dormi, ti alzerai domani
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| Cosa vuoi che sia?
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| Dormi e tornerà la neve
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| Dormi, il grano sarà d’oro;
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| Dormi e vivi tu sei l’ultimo capolavoro:
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| Tu sei l’ultimo Possibile capolavoro» |