| E se passate fate piano,
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| che fata dorme dal mattino
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| che l’uomo per la guerra le partì
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| e dietro la collina si sbiadì
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| e nel castello sopra il fiordo,
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| la luce sfiora per ricordo
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| le coppe che restarono cosi;
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| e il vento smuove le vetrate
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| e a volte un’eco di risate
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| un tempo risuonavano da lì
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| ma non passateci d’aprile
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| che non potreste più vedere
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| le rose come quando lui era qui;
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| E quando c’era lui le sale
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| erano piene mille sere
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| di gente e luci e scherzi di buffoni,
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| e feste fino all’alba e poi canzoni;
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| e lui stringeva fra le dita
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| la pietra verde della vita
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| e chi partiva sempre ritornò
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| tornò anche un figlio trovatore
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| scappato senza far rumore
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| per altre luci che poi non capì
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| e un drago fatto con la paglia
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| bruciava all’alba sulla soglia
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| perche il dolore non entrasse lì
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| — Tu che ne sai che passi e guardi —
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| di fata e tutti i suoi ricordi
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| del sogno che ha battuto la realtà?
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| la polvere si è fatta antica
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| e sul sentiero c'è l’ortica
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| ma fata non ci crede e non lo sa
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| ha fretta e l’abito è sgualcito
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| ma è la gran sera che ha aspettato
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| e il conto della sabbia è fermo già
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| e — lui che bussa e lui che torna qua,
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| e si riaccendono le luci
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| ad una ad una stanze e voci
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| e servi e cani ancora tutti là
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| è lui, sorride sulla porta
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| è lui lo stesso di una volta
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| ma chiede scusa e non l’abbraccerà
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| ha gli occhi stanchi, è sempre bello,
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| ma tiene addosso quel mantello
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| che non si toglie e non si toglierà. |