| Che ne sarà di me e di te,
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| che ne sarà di noi?
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| L’orlo del tuo vestito,
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| un’unghia di un tuo dito,
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| l’ora che te ne vai…
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| Che ne sarà domani, dopodomani
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| e poi per sempre?
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| Mi tremerà la mano
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| passandola sul seno,
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| cifra degli anni miei…
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| A chi darai la bocca, il fiato,
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| le piccole ferite,
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| gli occhi che fanno festa,
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| la musica che resta
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| e che non canterai?
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| E dove guarderò la notte,
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| seppellita nel mare?
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| Mi sentirò morire
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| dovendo immaginare
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| con chi sei…
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| Gli uomini son come il mare:
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| l’azzurro capovolto
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| che riflette il cielo;
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| sognano di navigare,
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| ma non è vero.
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| Scrivimi da un altro amore,
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| e per le lacrime
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| che avrai negli occhi chiusi,
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| guardami: ti lascio un fiore
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| d’immaginari sorrisi.
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| Che ne sarà di me e di te,
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| che ne sarà di noi?
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| Vorrei essere l’ombra
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| l’ombra di chi ti guarda
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| e si addormenta in te;
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| da piccola ho sognato un uomo
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| che mi portava via,
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| e in quest’isola stretta
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| lo sognai così in fretta
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| che era passato già!
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| Avrei voluto avere grandi mani,
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| mani da soldato:
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| stringerti così forte
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| da sfiorare la morte
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| e poi tornare qui;
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| avrei voluto far l’amore
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| come farebbe un uomo,
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| ma con la tenerezza,
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| l’incerta timidezza
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| che abbiamo solo noi…
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| Gli uomini, continua attesa,
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| e disperata rabbia
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| di copiare il cielo;
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| rompere qualunque cosa,
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| se non è loro!
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| Scrivimi da un altro amore:
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| le tue parole
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| sembreranno nella sera
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| come l’ultimo bacio
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| dalla tua bocca leggera. |