| Incontrarvi seduti sopra quel treno
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| Tutti e quattro avevate vent’anni in meno
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| Come in fondo ad un buco
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| Che dà nel tempo;
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| E cercare incollando paura e amore
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| Una scusa qualunque per non parlare:
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| Se mi guardano in faccia
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| Che gli racconto?
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| Tu eri bella e parlavi coi tuoi bambini
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| Disegnavi sorrisi sui finestrini
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| Lui segnava i cavalli da giocare
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| E passò qualcosa di lieve
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| Come sole in mezzo alla neve
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| Ed avrei voluto dirvi: «Sono io»
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| Dirti: «Guardali bene, che cambieranno
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| Com'è giusto domani ti lasceranno»
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| Dire al piccolo: «Finch' puoi
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| Stiamo insieme»
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| Dire all’uomo che fuma senza parlaare:
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| «Fuma piano, ti prego» e poi capire
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| Che il futuro è già stato
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| E non può cambiare
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| E che il tempo mi passa e mi passa sopra
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| E tu entravi dicendo: «Vuoi che ti copra
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| Ninni, è tradi, fa freddo, stai già dormendo?»
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| Ninni, Ninni, Ninni…
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| Ninni è stanco, Ninni ha guardato
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| Ninni ha pianto, Ninni ha perduto
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| Ninni ha amato tanto da non amare più
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| Quante volte ho pensato di rinunciare
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| E lasciargliela lì come fosse un gioco
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| Questa vita che è niente
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| Ma non è poco
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| Quanti mezzi sorrisi ai miei ritorni
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| Quante corse da scemo sui treni fermi
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| Quanti che chiamo
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| E non si san più voltaare
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| Tu sei bella e mi guardi senza parlarmi
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| Non ti sei neanche accorta di assomigliarmi
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| E non sai quanta voglia avrei di dirti
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| Che tuo figlio non è cambiato
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| Era solo ma si è aspettato
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| Ed è sempre come lo chiamavi tu
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| Ninni, Ninni, Ninni… |