| Du nennst den Track «Hit 'Em Up», doch rappst den Text nicht im Takt |
| Tupac dreht im Grab gerade Pirouetten, du Slut |
| Was ein Flop, Motherfucker! Du bist kein Gangster, John Webber |
| Du Nutte twerkst in deinen Videos wie Hannah Montana |
| Sieh mal an, da hockt das Eierkinn im Maybach drin |
| Fake wie seine Louboutins und fake wie sein Designerbling |
| Bitest eins-zu-eins, googelst Posen für Coverfotos |
| Ah, Hurensohnmodus im Bastardfokus |
| Du weißt, Mad M. machte dich mit Sunny bekannt |
| Was macht Johannes als Dank? Dass er ihn von Moneyrain bannt |
| Du Ratte weißt, ich wollte Geldregen mit Hikmet zu dritt |
| Doch auf dem Weg nach vorne war er nur ein Trittbrett für dich |
| Der Boss verlässt die Firma, du glaubst, es sei kein Risiko |
| Heh, plötzlich wird der Hausmeister zum CEO |
| Und guck mal, wie’s dich fickt, wenn bei mir läuft |
| Spirty-Tattoo — du wirst die Sticheleien bereu’n |
| Du hießt jahrelang Spirty, blond, schmächtiger Lauch |
| Sun Diego und Kollegah haben dich John Webber getauft |
| Und du Hund sagst ja dazu, einfach umbenannt |
| Doch schade um das dreißig Zentimeter lange Unterarmtattoo |
| Johann, du Pic! |
| Dein Karrierehöhepunkt war ein Satz im Intro auf «Kokamusik» |
| Ah, du willst hoch zum Zenit |
| Doch ich hol' dich auf den Boden wie dein Wohnungskredit |