| Du bist kein Don-Rapper, kein Songtexter |
| Doch eine Frage: Wieso reimt sich John Webber auf Cocklecker? |
| Juliens Analyse — du glaubst, es sei vorbei |
| Eierkinn — diesmal ist das Echo lauter als der Schrei |
| Mach mal nicht auf Superstar im Schießstandblog |
| Langsam musst du wissen: Rappen ist kein Fließbandjob |
| Fünfzig Arabs in dei’m Haus, jetzt geh’n Johanns Lampen aus |
| Wenn der Sunny Täter schickt wie ein Notfallkrankenhaus |
| Die Faust kracht in Webbers Fratze |
| Schwuchtel, hast mich überredet zu der Strassstein-Lederjacke |
| Ich recordete dich stundenlang geduldig |
| Für umsonst, jetzt sagst du, ich wäre dir Hundesohn was schuldig? |
| Merkst du, wie dein Kartenhaus aus Lügen zerbröckelt? |
| Du bist zwar Schlosser, doch ich hab' dir alle Türen geöffnet |
| Du warst nie mein bester Freund, du scheiß Verräter |
| Für dich nahm ich Ghostspur’n auf wie Dan Aykroyd den Geisterjäger |
| Und was für Brabusmusik? |
| Du fährst privat im geleasten Smart durch die Street |
| Ich war dein Ratgeber, heute dein Grabredner |
| Ich bin sowas wie dein Vater — Darth Weber |
| Was für Bruder? Mehr als Kumpel warst du nicht |
| Wenn ich will, mach ich ein’n Call — in deine Brust gelangt ein Stich |
| Halbe Stunde langer Diss, wo du Hund den Takt nicht triffst |
| Ich hab' dir nix beigebracht, weil ich wusste, dass du snitchst |
| Was laberst du von Gras verchecken? |
| Du pushst höchstens Kilos, wenn du versuchst, deine fette Mum in deinen Smart |
| zu quetschen |
| Und dass du Crack vertickst in Packets? |
| Du wickelst höchstens Geschäfte ab, wenn du dei’m Dad die Windeln wechselst |
| Dieser Webber ist nur Kugelfutter |
| Ich geh' unter die Gürtellinie wie die Hände deiner Hurenmutter |
| Du bekommst kein faires Sportbattle |
| Hundesohn, versprochen, ich gebe dir Ehrenmordlevel |
| Du disst Mütter, die nicht leben, am Mic spuckst du Töne |
| Deine Mutter ist so fett, du bist drei Hurensöhne |
| Nach dem Song brauchst du 'nen Anwalt und Psychiater |
| Dieser Disstrack fickt dich in die Anstalt deines Vaters |
| Johnny Boy, Russisch Roulette |
| Ich kauf' sechs Pinnchen und hau' deine Mum kaputt wie dein Dad |
| Während du seit circa zehn Jahren im Deutschrap jedem ein’n bläst |
| Hat dein Dad in der Klapse ein halbes Kreuzworträtsel gelöst |
| Deine Mutter riecht nach Schwänzen aus dem Maul |
| Bei dem Wort «Hurensohn» und «Webber» seh’n die Audiowell’n identisch aus |
| Kein’n Respekt, ich fick' deine behinderte Ma |
| Und piss' dei’m Vater ins Gesicht wie sein irrer Zimmernachbar |
| Ich hatte Sex mit deiner pummligen Mutter |
| Ich bin sowas wie dein Dad, nur dass ich Gummi benutzt hab' |
| Du bist seit Jahr’n noch verletzt |
| Zum Glück war ich nicht bei den Gangbangs, sonst hätt'st du mir noch das |
| Arschloch geleckt |
| Baller' John tot per Gun, denn deine Cock blowende Mum |
| Macht zwischen LKWs die Beine breit wie Jean-Claude Van Damme |
| Du bist ein Hundesohn, Webber, wessen’s Karma ist 'ne Bitch? |
| Julien spuckt auf deinen ungebor’nen Hundesohn-Webber |
Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Kapitel 5, artista - Spongebozz. Canzone dell'album Started From The Bottom / Krabbenkoke Tape, nel genere Рэп и хип-хоп