| La mamma stava cucinando il pane
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| Indossava una sciarpa sporca e cenciosa intorno alla testa
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| Aveva sempre le calze basse
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| Rotolò in piedi semplicemente non lo sapeva
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| Indossava un vestito sciatto
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| Oh non importa come ci provasse, sembrava sempre un disordine
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| Dal piatto che ha mangiato
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| Mai usato una forchetta o un piatto piano
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| Ne ho sempre avuto tanta paura
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| Che gli amici dei quartieri alti l'avrebbero vista
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| Paura un giorno in cui ero cresciuto
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| Che io sarei lei
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| In città universitaria lontano da casa
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| Ho trovato una nuova identità
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| Che sono nato d'élite
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| Con cameriere e servi ai miei piedi
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| Devo essere stato pazzo
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| Ho mentito e detto che la mamma è morta durante un viaggio di un fine settimana in Spagna
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| Non è mai uscita di casa
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| Mai nemmeno salito su un treno
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| Sposato un ragazzo, viveva in alto
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| Non volevo che la conoscesse
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| Aveva un nipote di due anni
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| Che non le ho mai nemmeno mostrato
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| Vivo nella vergogna
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| Mamma, mi manchi
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| So che non sei da incolpare
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| Mamma, mi manchi
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| Ho ricevuto un telegramma
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| La mamma è morta mentre preparava la marmellata fatta in casa
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| Prima di morire ha pianto nel vedermi accanto
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| Ha sempre fatto del suo meglio
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| Ah, cucinato e pulito e sempre con lo stesso vecchio vestito
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| Lavorando sodo, in ginocchio
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| Cercando sempre di soddisfare
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| Mamma, mamma, mamma mi senti
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| Mamma, mamma, mamma mi senti
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| Vivo nella vergogna
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| Mamma, mi manchi
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| So che hai fatto del tuo meglio
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| Mamma, mi manchi
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| Non vuoi perdonarmi mamma?
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| Per tutto il male che ho fatto
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| So che hai fatto del tuo meglio
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| Oh lo so hai fatto del tuo meglio
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| Mamma, pensavo avessi capito
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| Lavorando sodo, in ginocchio
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| Mamma, cerchi sempre di soddisfare sempre |