| Si chiamava Antenòr e niente, si chiamava Antenòr e basta
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| Perché per certa gente non importa grado o casta
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| Importa come vivi, ma forse neanche quello
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| Importa se sai usare bene il laccio od il coltello…
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| Antenòr uscì di casa, uscì di casa quella sera
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| Garrivano i suoi pensieri come fossero bandiera
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| Ma gli occhi erano fessura e il viso tirato a brutto
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| Come all’età in cui credi d’aver fatto quasi tutto…
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| Un cavallo nitrì, ma quando? |
| Una donna rise, ma dove?
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| La luna, uno scudo bianco, un carro le stanghe in alto
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| Chitarra, ozio, parole, chitarra, ozio, parole
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| La pampa, un ricordo stanco, un mare quell’erba nera
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| Può darsi fosse romantico, ma lui non lo sapeva
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| Ma lui non lo sapeva, ma lui non lo sapeva…
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| Quella donna rideva ad ore, quella luna solo uno sputo
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| E per quel cavallo non avrebbe speso anche un minuto
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| È difficile far rumore sulle cose che ci hai ogni giorno
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| Le tue braghe, il tuo sudore e l’odore che porti attorno…
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| La cantina era quasi vuota, scarsa d’uomini e d’allegria
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| Se straniero, l’avresti detta quasi piena di nostalgia
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| Nostalgia ma di che cosa, d’un oceano mai guardato
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| Di un’Europa mai sentita, d’un linguaggio mai parlato?
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| Antenòr chiese da bere e scambiò qualche saluto
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| Calmo e serio danzò tutto il rituale ormai saputo
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| Uomo e uguale coi suoi pari, quasi pari con gli anziani
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| Come breve quella sera, come lunghi i suoi domani
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| Proprio allora qualcuno, entrando nella luce, da dentro al buio
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| Lo insultò appena, sussurrando, ma sembrava che stesse urlando
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| Come per uno schiaffo, come per uno sputo…
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| Antenòr lo guardò sorpreso, lo studiò e non lo conosceva
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| E il motivo restò sospeso fra la gente ferma in attesa
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| E lui non lo sapeva, e lui non lo sapeva
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| Poi sentì di una donna il nome, già scordato o non conosciuto
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| Quante volte per altri è vita quello che per noi è un minuto
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| Guardò gli uomini per cercare occhi, dialogo, spiegazione
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| Ma se non trovò condanne, non trovò un’assoluzione…
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| Antenòr uscì di fuori, bilanciando il suo coltello
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| Per danzare malvolentieri passi e ritmi del duello
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| Una donna non ricordata ed un uomo mai visto prima
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| Lo legavano tra loro come versi con la rima
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| Fintò basso e scartò di lato, quanti sguardi sentì sul viso
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| Si sentì migliore e stanco, si sentì come un sorriso
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| Che serata tutta al contrario, proprio niente da ricordare
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| Puntò il ferro contro il viso, vide il sangue zampillare
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| Tutto quanto era stato un lampo, Antenòr respirava forte
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| Fece il gesto di offrir la mano, guardò l’altro e capì pian piano
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| Che tutto era stato invano, che l’altro cercava morte
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| E capì che doveva farlo, farlo in fretta perché non c’era
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| Un motivo per ammazzarlo, l’altro cadde e non rispondeva
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| E lui non lo sapeva, e lui non lo sapeva
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| Antenòr lo guardò cadere, sentì dire «la colpa è mia»
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| Sentì dire «è stato un uomo», sentì dire «fuggi via!»
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| La giustizia disse «bandito», ma un poeta gli avrebbe detto
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| Che era come l’Ebreo errante, come il Batavo maledetto…
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| Quante volte ci è capitato di trovarci di fronte a un muro
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| Quante volte abbiam picchiato, quante volte subito duro
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| Quante cose nate per sbaglio, quanti sbagli nati per caso
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| Quante volte l’orizzonte non va oltre il nostro naso
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| Quante volte ci sembra piana, mentre sotto gioca d’azzardo
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| Questa vita che ci birilla come bocce da biliardo
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| Questa cosa che non sappiamo, questo conto senza gli osti
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| Questo gioco da giocare fino in fondo a tutti i costi… |