| Con gesti da gatto infilava sui tetti le antenne
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| In alto d' estate sui grattacieli della periferia
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| Come un angelo libero, in bilico sulla città
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| «Non c'è solo il vento», diceva, «anche la luce può portarti via
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| Se hai tempo da perdere e dentro la giusta elettricità
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| E se da sempre ti aspetti un miracolo.»
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| Captare è un mestiere difficile in questa città
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| Nel cielo ricevere, trasmettere e poi immaginarsi qualunque cosa
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| Per ferire il silenzio che tutti hanno dentro di sé
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| Ma lui credeva nelle ferite e si sfiorava, si toccava nel cuore con la mano
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| nervosa
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| Guardando le nuvole correre via impazienti da lì
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| Da quel tetto sospeso sugli uomini…
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| Finchè un giorno un’antenna ribelle ai programmi di quiz
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| Fece sparire le strisce e nel cielo, trasmise l’immagine della Madonna
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| Una donna normale, non male, che disse così:
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| «Io spengo la luce, se vuole io posso fare una musica più forte del vento
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| Posso anche uscire dal monitor, dalla gravità
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| Potremmo ballare anche subito se lei non ha fretta e non vuole tornare laggiù.»
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| E noi siamo sempre veloci a cambiare canale
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| Ma coi piedi piantati per terra, guardando la vita con aria distratta
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| Senza entrare nel campo magnetico della felicità
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| Felicità che sappiamo soltanto guardare, aspettare, cercare già fatta
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| Quasi fosse anagramma perfetto di facilità
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| Barando su un’unica lettera…
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| Conoscevo quell’uomo e per questo racconto di lui
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| È sparito da allora e nessuno ha scoperto dov'è
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| Ma un dubbio, un sospetto od un sogno io almeno ce l' ho:
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| Provate a passare in una sera d' estate vicino ai grattacieli di periferia
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| Provate a sentire, captare, trasmettere e poi raccontare qualcosa:
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| Se allora sentite una musica son loro che ballano in bilico sulla città… |