| Non starò più a cercare parole che non trovo
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| Per dirti cose vecchie con il vestito nuovo
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| Per raccontarti il vuoto che, al solito, ho di dentro
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| E partorire il topo vivendo sui ricordi
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| Giocando coi miei giorni, col tempo…
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| O forse vuoi che dica che ho i capelli più corti
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| O che per le mie navi son quasi chiusi i porti;
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| Io parlo sempre tanto, ma non ho ancora fedi
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| Non voglio menar vanto di me o della mia vita
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| Costretta come dita dei piedi…
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| Queste cose le sai perché siam tutti uguali
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| E moriamo ogni giorno dei medesimi mali
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| Perché siam tutti soli ed è nostro destino
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| Tentare goffi voli d’azione o di parola
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| Volando come vola il tacchino…
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| Non posso farci niente e tu puoi fare meno
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| Sono vecchio d’orgoglio, mi commuove il tuo seno
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| E di questa parola io quasi mi vergogno
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| Ma c'è una vita sola, non ne sprechiamo niente
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| In tributi alla gente o al sogno…
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| Le sere sono uguali, ma ogni sera è diversa
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| E quasi non ti accorgi dell’energia dispersa
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| A ricercare i visi che ti han dimenticato
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| Vestendo abiti lisi, buoni ad ogni evenienza
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| Inseguendo la scienza o il peccato…
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| Tutto questo lo sai e sai dove comincia
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| La grazia o il tedio a morte del vivere in provincia
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| Perché siam tutti uguali, siamo cattivi e buoni
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| E abbiam gli stessi mali, siamo vigliacchi e fieri
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| Saggi, falsi, sinceri… coglioni!
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| Ma dove te ne andrai? |
| Ma dove sei già andata?
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| Ti dono, se vorrai, questa noia già usata:
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| Tienila in mia memoria, ma non è un capitale
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| Ti accorgerai da sola, nemmeno dopo tanto
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| Che la noia di un altro non vale…
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| D’altra parte, lo vedi, scrivo ancora canzoni
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| E pago la mia casa, pago le mie illusioni
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| Fingo d’aver capito che vivere è incontrarsi
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| Aver sonno, appetito, far dei figli, mangiare
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| Bere, leggere, amare… grattarsi! |