| I miei amici veri, purtroppo o per fortuna
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| Non sono vagabondi o abbaialuna
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| Per fortuna o purtroppo ci tengono alla faccia
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| Quasi nessuno batte o fa il magnaccia
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| Non son razza padrona, non sono gente arcigna
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| Siamo volgari come la gramigna
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| Non so se è pregio o colpa esser fatti così
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| C'è gente che è di casa in serie B
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| Contandoli uno a uno non son certo parecchi
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| Son come i denti in bocca a certi vecchi
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| Ma proprio perché pochi, son buoni fino in fondo
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| E sempre pronti a masticare il mondo
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| Non siam razza d’artista, né maschere da gogna
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| E chi fa il giornalista si vergogna
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| Non che il fatto c’importi, chi non ha in qualche posto
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| Un peccato o un cadavere nascosto?
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| Non cerchiamo la gloria, ma la nostra ambizione
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| È invecchiar bene, anzi, direi… benone!
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| Per quello che ci basta non c'è da andar lontano
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| E abbiamo fisso in testa un nostro piano:
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| Se e quando moriremo, ma la cosa è insicura
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| Avremo un paradiso su misura
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| In tutto somigliante al solito locale
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| Ma il bere non si paga e non fa male
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| E ci andremo di forza, senza pagare il fìo
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| Di coniugare troppo spesso in Dio
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| Non voglio mescolarmi in guai o problemi altrui
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| Ma questo mondo ce l’ha schiaffato Lui
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| E quindi ci sopporti, ci lasci ai nostri giochi
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| Cosa che a questo mondo han fatto in pochi
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| Voglio veder chi sceglie, con tanti pretendenti
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| Tra santi tristi e noi più divertenti
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| Veder chi è assunto in cielo, pur con mille ragioni
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| Fra noi e la massa dei rompicoglioni… |